Chándal

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Mi suegra se ha quedao tuerta
la cosa no marcha mal
ya le queda solamente
un ojico por cerrar (*)

Llevo toda la semana con ganas de comprarme un chándal. Acostumbrado a vestir de cashmere y mohair no es una decisión fácil, pero a veces uno se siente pueblo. Como aquella vez que entré a El Bulli y pedí el menú del día. ¡Qué risas con los sirvientes! Otro día te cuento eso.

Lo que te decía del chándal. Lo primero es decidir el uso que se le va dar. Lo mío, no podía ser de otra manera, va a ser una puesta de largo:

- "¿Te vienes?", le he dicho a La María.
- "Tú sabes que el tacón no me lo quito".
- "Sin problema".

Ella se ha pedido el de terciopelo, "que viste y seca", y yo, que me hago un lío con los tejidos de producción industrial, necesito ayuda. Por lo que he visto creo que me voy a decidir por el tactel, que aúna tradición y modernidad. Justo lo que estoy buscando para la ocasión.

La culpa, la verdad, la tiene Bombita Rodríguez, el Palito Ortega Montonero. El viernes pasado me sentí como San Pablo camino a Damasco. En mi caso no me caí del caballo, claro, porque aprendí a montar en la finca de pequeño, pero igual me iluminé. Si el santo vio a Dios, yo vi la revolución:

Acto seguido, ya sabes como soy, empecé a pensar en latín: nulla ethica sine aestetica ("ninguna ética sin estética", si eres de colegio público). Vale, yo voy a la mani esa del Primero de Mayo este martes, me decidí, pero como un pincel. Ya he dado orden al servicio de que vayan a Prada a traerme un traje de esos de hacer sport. Si quieres te pido otro a ti. ¿Qué modelo te parece más así como de mezclarse con las masas?

Este collage sale de Escolar.net.

Hoy, especial Bombita Rodríguez. Lo más grande que ha pasado por este blog (quitando a Peret, claro). La Dirección, nunca podré agradecerle bastante su descubrimiento.









Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Ligadura de trompas

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Te acuerdas, maña, te acuerdas,
del día que nos casamos,
que se nos rompió la cama
y a poco nos esnucamos. (*)

La felicidad en la pareja se basa, en buena medida, en la ligadura de trompas. Créeme. No sabes tú en el jardín que me metí la semana pasada con eso de hablar de paternidades. Tendrías que haber visto cómo volvió La María a casa el viernes: "¿Tú qué pasa, que me mandas recaditos por el blog?". Chacho, un polaco viendo un Panzer aparcar en la puerta de su casa hubiera tenido más presencia de ánimo.

Lo importante en estos casos, no se lo digas, es saber fingir. Estuve rápido y esgrimí la disculpa incontestable, la definitiva. Agaché la cabeza, acomodé la mirada y dije: "Lo siento mucho, cariño. Me he equivocado y no volverá a ocurrir". Majestuoso me vi, no te digo más.

Ya me asomaba una sonrisilla cuando me dio un pescozón y me cogió por la oreja: "¿Dónde vas, calamar?". Bonica es La María para dejar escapar una pieza. Vaya ducha de improperios me llevé. ¿A que no sabes dónde he vuelto a dormir esta semana? Eso es. Últimamente me cuesta más yacer en mi lecho que en el Ritz-Carlton. Eso sí, como método anticonceptivo es infalible.

La situación, te imaginarás, requería soluciones drásticas. Cuando me siento perdido en la vida, siempre recurro a Paulo Coelho: "¿Cómo entra la luz en una persona? Si la puerta del amor está abierta". Este hombre es una mina. El dueño de El Amor se jubiló el año pasado, pero el Casa Maravillas cierra tarde, así que pensamos que igual nos podía valer. Con cada caña que pedíamos iba entrando más luz. Oye, que casi cegaba. Así, uniendo una cerveza con otra, vimos la luz y la queremos compartir contigo: la felicidad en la pareja se basa, en buena medida, en la ligadura de trompas. Ponte otra.



¿No te dan ganas de vivir en Nueva Orleans? (Visto en El Teleoperador).

La María se ha mandado esta coplilla de abajo. Qué te voy a contar. Todos somos contingentes, pero solo Peret es necesario:



Bonus track: La Dirección ha descubierto al cantautor definitivo. Lo he escuchado media docena de veces seguidas. Más que lo haré. Dale al play, anda, que no tiene desperdicio:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Hijo del rock and roll

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

No perdonarán mi pecado original
de ser joven y rockero.
Si he de escoger entre ellos y el Rock
elegiré mi perdición. (*)

Mis amigos están repoblando la Tierra. Ellos solos y toda ella, que no sabes el empeño que ponen, gensanta. Encima lo cuentan tan felices, inconscientes como son del daño que causan. Te explico.

La María, para estos asuntos, es más rápida que un neutrino: cada media hora te informa de un nacimiento nuevo. Siempre sabe de alguien a punto de dar a luz. Si pones en google "embarazadas cuarenta semanas", te digo yo que conoce a la mitad. Por mi parte, hago como que no le doy demasiada importancia. Mitad truhán, mitad señor.

"¿Ah, sí?, ¡qué guay!", exclamo risueño mientras disimulo un microinfarto. Acto seguido me pongo a hacer cualquier actividad improrrogable, como pulir la plata o sacudir las alfombras persas del vestidor del servicio doméstico. Vano intento: siento su mirada feroz clavarse en mis gónadas y no hay deseo, qué va. Hay codicia.

- "Se te van a achicharrar los espermatozoides".
- "¿Perdón?".
- "Que se te van a achicharrar los espermatozoides de estar todo el día con el ordenador encima de las piernas".

Te traduzco:

- "Se te van a achicharrar MIS espermatozoides".
- "Madremía, madremía, madremía".
- "Se te van a achicharrar MIS espermatozoides y no vas a servir para nada con tanto blog y tanta tontería".

No te lo tomes al pie de la letra. Como siempre, estoy exagerando. Un montón. Una barbaridad, vamos. Los andaluces, que ya sabes como somos. Ná, to mentira. Tú, ni caso.

A pesar de todo, queridos Luis y Marta, no os guardo rencor. Vosotros solo queríais un hermano para Nico y no pensasteis en los daños colaterales. No podíais haber tomado mejor decisión.

El Mateo ha tenido el buen gusto de nacer un viernes. ¿Se puede ser más exquisito? Eso, lo sabéis, solo puede significar una cosa: habéis tenido un hijo del rock and roll. Extraordinaria noticia, ¡yeah! Bienvenido, mozo. Enhorabuena, padres.



A partir del 1'20''. De verdad, tienes que ver esto:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

El secreto de la vida

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

Gaudeamus igitur
Iuvenes dum sumus
Post iucundam iuventutem
Post molestam senectutem

La cabeza de Francis Crick flotaba. Las manos, temblorosas, casi no le permitían sujetar el tenedor. "Me va a dar", se decía mientras intentaba controlar la respiración, "me va a dar". De pronto, se levantó y proclamó: "¡Chachos, hemos descubierto el secreto de la vida!". Los parroquianos levantaron ligeramente la mirada de sus pintas. Molestos. ¿Qué lleva a un inglés a perder la compostura de esa manera tan terriblemente inapropiada?

El buen hombre acababa de descubrir, junto a James Watson, la estructura de doble hélice del ADN. Si has estudiado en la ESO, este hallazgo es lo que te permite saber, por ejemplo, que tu padre de verdad es un señor de Cuenca y que debería haber estado más pendiente de tu formación.

Los titos sí se preocupan por nosotros y quieren darnos estudios. Cueste lo que cueste. Por eso nos han llevado a Cambridge: ocho siglos dando lustre a los cerebros. Tardamos por lo menos cuatro horas en meternos en The Eagle.

The Eagle es el pub más antiguo de una ciudad donde hasta los iPad tienen solera. Allí, en una mesa de ese local, fue donde Crick se dejó llevar por sus pasiones. Le han puesto una placa en la puerta y todo, con mucha literatura, para que quede constancia.

La verdad, podrían haber simplificado bastante: "En este lugar se emocionó un inglés". Al fin y al cabo, seguro que han descubierto más cosas del ADN después.

Los taberneros del garito, vivillos, han creado una cerveza que se llama DNA -que es el nombre del ADN por estas tierras- para conmemorar el acontecimiento. Nosotros estábamos en Cambridge para festejar la ciencia, así que nos aplicamos a fondo. Hasta que al final lo entendimos todo. Nosotros también podíamos ver la doble hélice. Vaya que sí podíamos. Paquito Crick, a ti se te fue la mano con la frasca.





P.D. ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D. ¡Más besos, leñe!