En busca del fuego

Queridas queridísimas y queridos queridísmos,

Brujica ven a bailar
la polka de la luna llena
He preparado un akelarre para ti,
¡a ver si los niños se van pronto a dormir!

El otro día estuvimos en una fiesta disonante cognitiva. Como lo oyes. El Pedro mandó un mail diciendo que si nos hacía una de hogueras de San Juan en el parque del Oeste. ¿Por qué no? Allí que fuimos la María, la Rita, el Miguel y un servidor. Cuando llegamos, no había ni rastro de fuego. Como te lo cuento.
Pedro es, digamos, raro. El otro día, sin ir más lejos, se quería llevar a lo alto de Gredos a un par de niñas de 7 y 8 años para vivaquear... (silenc.) (más silenc.). No, no es ese tipo de raro.
Lo voy a contar de otra manera. A Pedro, el otro día, le pareció la mar de normal la propuesta de Ale de llevarse a dos niñas de 7 y 8 años a pasar la noche al raso en lo alto de una montaña.... (tosecit.) (otra tosecit.). Dejémoslo estar. Limpiad vuestras mentes. ¿Véis prados, flores, animalicos, gentes de todas las razas, chilums y ruido de tambores? Vamos por buen camino. ¿Os parece entrañable? Teníais que haber venido entonces.
A lo del templo de Debod, digo. En lugar de candela, nos econtramos a dos docenas de hippies, por lo menos, abrazados en círculo. ¡Qué impresión! No se podía pasar de tanto amor que había. Al final lo logramos, claro que sí, y nos pusimos con sus danzas y con sus cosas. Oye, que casi acabamos comprando una colección de flores de Bach con regalo de un atrapasueños. Al final preferimos pillar unas cervezas, pero por poco. ¡Natural!


(a éste sí que no le dejaba yo con las niñas)



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: El Andrés y la Endur vinieron, vieron y vencieron. Madre mía de mi vida, menos mal que se dejan caer poco. Ha sido un placer, criaturitas.
P.P.P.D.: Compis de inglés, esas cañas que nos echamos antes de lo de San Juan habrá que repetirlas, digo yo, a ver si el Jesús nos canta otras coplillas.
P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

¿Bodorrio y punk?

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Por dónde vas a misa
Que no te veo
Voy por un caminito
Que han hecho nuevo

Nos vamos para Murcia. Se casa mi prima en un hueco que han dejado entre dos urbanizaciones y tenemos que rellenarlo. Al parecer es de esas cosas que no se puede decir que no. Le comenté a madre, así por probar: "Madre, ¿y tenemos que ir todos?". Y leí, nítido, nítido, cómo por su mente pasaba mi nombre con sus correspondientes dos apellidos. Casi me pongo a ordenar mi cuarto.
En fin, tampoco es para tanto, ¿eh?, no te vayas a creer, que mi prima es más apañá que las pesetas, mi tía vale un potosí y en Murcia aún queda un limonero.
De mientras, la gente de por aquí se ha dedicado a hacer planes a mansalva. Entre otros, el de la Rita, la portuguesa que no tenía bigote. Cumple años y va a montar una merendola el domingo en su casa. Como lo oyes. Con sus ganchitos, sus medias noches y demás productos de supermercado. La pregunta es obligada: ¿habrá Tang? El fin de semana que viene, que vuelven el Andrés y la Endur de Londres nos vamos a desquitar, no lo dudéis.
Y vamos a lo que hemos venido. ¿Se puede hacer una boda punky? Digo yo que no. Entonces, ¿lo del título? Pues que tenía unas ganas de poner estas coplillas...





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Amiguetes de los cursos de inglés de La casa Encendida. ¿Habéis llegado hasta aquí? No sabéis cuánto me alegro. ¿Quedamos para unas cañitas la semana que viene?
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Sus duele España

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Pobrecitos los borrachos
que están en el camposanto
que Dios los tenga en su gloria
por haber bebido tanto

El Andrés y la Endur siguen por Londres. Cuando no están en Australia, en Estocolmo o en Hernani. Éstos, con tal de que no se hable español son capaces de ir a cualquier sitio (y ahora entenderos vosotros con Garzón). El Carlos anda por los Alpes franceses, cuando no en San Francisco o pensando en irse a la Martinica. Menos en Madrid, donde sea. Lo mismo que el Villas, que se fue para Polonia (Cataluña, Edurne, Cataluña). Después le siguió Diana y luego se instaló en Barcelona la Mavi, que se trajo de París a su Lorenzo. Allí anda también la Lali, que es de Huelva, pero cosmopolita. Por no hablar de la Ana; la Pili, que va y viene; la Magola; la María Arnaiz; el Javi el Largo y yo que sé cuántos más que han pasado por Madrid y que se han vuelto a provincias. Ya sé qué os pasa, criaturitas: sus duele España. No deberíais haber leído tanto a Unamuno.
¡A bailar ya, leñe!





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!

P.P.D.: Señor De Zubiría, un abrazo bien fuerte.

P.P.P.D.: Señora cholita, otro para usted.

P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!