Un mierda

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Pero te juro mi vida
que en cuanto pase esta pena
te agarro por la cintura
y nos vamos de verbena (*)

Tengo hoy el día de preocupaciones mundanas. De normal, con plantearme la relación entre el ser, la esencia, la nada y la eternidad ya tengo suficiente para afrontar la jornada con energías. Sin embargo, fíjate que me he levantado pensando en cómo pagar el amarre del yate y las colaciones en Arzak. Cuando me agarra la sencillez parezco Guardiola, lo sé.

Pues mira, ya que estamos hablando de fútbol, lo voy a soltar: yo soy muy de Sartre, pero me cae mejor Camus. Sé que estoy levantando ampollas, pero alguien tenía que decirlo. Hubo un tiempo, antes de la ESO, en que los estudiantes hablábamos a todas horas de estos temas. Era una educación superior aquella, seguro que la recordarás. No como ahora, que solo saben darle al guasap en el botellón.

Como te decía, Sartre era un punki. Léete una obra de teatro suya y vas a ver lo que es el "no future". Ni mijita de esperanza te deja el pavo. Camus es más perroflauta. El tipo es un descreído pero, aún así, piensa que hay que luchar por un mundo mejor y esas cosas con las que se parten la caja en Davos. Claro, el segundo es más buena gente, pero con el primero te quedas más a gusto. Es como elegir entre los Sex Pistols y María Ostiz. O Manu Chao, que tanto da.

El existencialismo, leí por ahí, se te pasa rápido cuando llegan las facturas. Un momento para la reflexión. (segundit. tras segundit.) Verás, te lo iba a explicar, pero es que Os Reverendos lo hacen mucho mejor. Las ganas que tenía de ponerte este vídeo, gensanta. El Javi, La Dirección y el Paco tirando a dar. Unos mierdas, a fin de cuentas.


Un mierda from OS REVERENDOS on Vimeo.

Aquí va un temita que se ha mandado el tito Andrés. Insuperable. Tito, he cambiado el vídeo porque no dejaban insertar el otro por aquello de los derechos de autor. Que solo te falta el parche en el ojo, el loro, la pata de palo, un gorro, un barco y un mapa del tesoro, leñe.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Peregrinación

Queridos queridísimos y queridas queridísimas,

El corzo saltó la cerca
para comer las lechugas;
quíen poseyera sus ancas
para alcanzar tus pechugas. (*)

La Meca queda a 7.488 kilómetros de casa. Lo pone el Google, posible candidato a canonización civil después de Steve Jobs y Guardiola. ¿Hay algún lugar mejor que Google para vivir? Si hubiera un lugar donde hicieras pis y no se te cayera la gotita en el calzoncillo, ese sería Google. Está el tercero en la lista porque los otros dos pretendientes a la santidad ni siquiera hacen pis. En especial, el primero.

Pues bien, si quisiera ir andando hasta La Meca desde la puerta de mi casa, tendría que dar un pequeño rodeo y sumar otros 600 kilómetros más a los siete mil y pico de ir en coche. Total, 43 días y 6 horas andando, según esta gente de Silicon Valley. Si haces la media te salen a unos 190 kilómetros por jornada, así que nada de pararte a mirar escaparates.

Hay peregrinaciones físicas y las hay sentimentales. La Agustina, en Sevilla, te ponía las patatas fritas con las manos. Las sacaba de un barreño azul de los de recoger la ropa y te las servía por un ventanuco junto con un filete empanado. El típico sitio para quedar bien. Antes de esto había estado el Montana, en Jaén, en aquellos tiempos lejanos en que los menores bebían y fumaban en los bares. Palabrita del niño Jesús, que seguro que también estaba por allí.

Después de eso llegó el Savarín. El Savarín era, y espero que siga siendo, el mejor bar de Huelva. Si la guía Michelin hiciera honor a su nombre, le pondría las tres estrellas que indican que "merece el desvío". Salsa, grasa y fritanga a partes iguales dentro de un bollo de pan. Insuperable. De no ser por este local, de hecho, a saber qué sentido tendría Huelva en la geografía andaluza. Dios escribe recto pero con renglones torcidos. Cuento esto para que veas lo despreciables que somos los advenedizos.

Yo, que como con las manos, y ni siquiera me las lavo; que me chupo los dedos al zampar langostinos, que hago sopas sin parar y que, cuando voy a sitios finos, me limpio con el mantel. Yo, que he sido tantas veces vil, como diría Pessoa, voy a una conferencia de Adriá dentro de unas horas. Qué quieres que te diga: cada cual tiene su meca. A la mía se llega en metro.







Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!