Rock apestoso

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Este rabel pide vino
y las cuerdas aguardiente
y el mocito que las toca
mocitas de quince a veinte

Hay años sosotes. 1958, recordarás, fue uno de ellos. Adolfo López Mateos alcanzó la presidencia de México, en Varsovia nació el escritor de ciencia ficción Tomasz Pacynsky y en Bélgica parieron a otro mal hablante de francés, Luc Luycx, que luego diseñaría las monedas de euro con las que rellenas los jarrones de Ming de tu palacio florentino. Un despiporre de temporada.

Ese año, el Congreso de los Estados Unidos organizó una audiencia para debatir la relación entre el rock and roll y la delincuencia juvenil. El típico evento de mediados de diciembre para fundirte el presupuesto antes del nuevo ejercicio. La Casa Blanca, al final de cada año, es un hervidero de llamadas a amiguetes para pedirles que guarden los tickets de gasolina y preguntarles si se acaban de comprar un portatil. Las cosas de ser un organismo autónomo.

Pues bien, entre los reputados especialistas a los que se consultó, se les ocurrió llamar a un conocido intelectual de aquella época a la vez que un amante de las vanguardias artísticas: Frank Sinatra. Allí le preguntaron qué pensaba sobre esas nuevas tonadillas. La Voz se despachó con salero:

Que viene siendo, en una traducción hecha a patadas: "El rock 'n' roll huele a falso. Se canta, toca y escribe en su mayoría por cretinos estúpidos y mediante su reiteración casi imbécil y sus pérfidas, lascivas, de hecho, sucias letras se las arregla para ser la música marcial de cada delincuente patilludo sobre la faz de la tierra"

Si llega a conocer a Los Chichos le da un pasmo, tú.

Bonus track: Frankie, aún se podía empeorar.



P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Una teoría de los seis grados

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Mira tú si es religiosa
la señora del alcalde
que al salir de misa un día
llevaba en la falda un fraile

"Lo más humillante fue que un italiano del norte me gritara a mí, un italiano del sur". Mario se había acercado a su mesa a pedirle perdón. Eso parecía, al menos. Lo había sacado en una obrita calcaíto a Johnny Fontane, un cantante apadrinado por la mafia. Apenas se enteró nadie porque el libro era "El Padrino".
Cuenta Puzo que lo llevó a la fuerza hasta esa mesa un millonario borracho y que lo más que le llamó Sinatra fue chulo. Eso sí, a gritos. Y todo por no encajar una broma, ¿verdad, Mario? Anda, no te quejes, majo.
¿Puede ser feliz un hombre con una copa en la mano, un chiste en los labios, un montón de mujeres alrededor y una montaña de dólares en el banco? Así describe Enric González a Dean Martin, que era de quien en realidad quería hablar. Lo que pasa es que nadie va a superar jamás esa definición, así que pasaré a Sammy Davis Jr, que era de quien en realidad quería hablar. Sinatra, Martin, y Davis Jr. formaron el Rat Pack, uno de los mejores espectáculos de Las Vegas. O del mundo, vamos. Y sin necesidad de circos sin fieras, que me contaréis qué tiene eso de circo.
Sammy soltó aquello de "yo es que nací de pie: judío, negro y con un ojo, no como tú, que estás muy chungo". Para rematar, apoyó a Nixon, republicano de los de Estados Unidos y el único presidente del país al que lo han llamado de Recursos Humanos. Es lo que tiene que te mire un tuerto.
Un pasito más allá se llega a Nina Simone, que era de quien en realidad quería hablar. ¿Cómo se salta de Sammy a Nina? ¿Porque los dos eran defensores de los derechos civiles? ¿Porque los dos eran cantantes? ¿Porque los dos versionaron "Feeling Good"? Ajá, sí, lo que tu quieras. Porque los dos eran negros, que fallas en las más fáciles:



No acaba ahí la cosa, no. ¿A que no sabes con quién se marcó unas coplillas la moza, eh, eh? Te lo digo, te lo digo, tranqui, cómo te pones. Pues con Raphael, que es de quien quería hablar en realidad (no es esa copla, es mejor):



Aún diría más. Raphael, como es bien conocido, es de Linares, Jaén. Y allí, aunque esto no tienes por qué saberlo, me criaron a mí, que era de quien en realidad... En fin, como siempre. ¡Qué ilusión me hace tener algo que ver con Sinatra! Buen fin de semana, criaturitas.

Besos a tutiplén.

P.D.:¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Y lo podría haber hecho con menos grados, que conste. Rabiad, rabiad.
P.P.P.D.: Hoy, dos conciertos de amigotes por la cara, por si os apetece. Uno, del Jorge, con Gizmo, para salvar no sé qué selva. Es en el CSO La Mácula (Sebastián Elcano, 14), en Embajadores, a partir de las 20.30. El otro, del Paco, con Band The Calle en el bar Bóvedas (Moratín, 42) en Huertas, a las 22.30.
P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!