Queridas queridísimas y queridos queridísimos,
JA, JA, JA. ¡¡¡Lo conseguí!!!!. Sí, sí,sí, ¡¡¡la canción del viernes!!! ya está aquí. Al límite. Pero es viernes. Y aquí, recién llegado de Burgos, traigo vuestra canción bajo el brazo. Os merecéis eso y más.
Como siempre, sin ningún tipo de criterio:
Y ésta. Porque sí, y porque el miércoles fue bastante duro. Y la tenia guardada porque un día me la mandó La Dirección. Y la escuché y me puse alegre con ese final tan chulo que tiene. ¿Qué más se le puede pedir a una coplilla?
Besos para todos.
Er Alberto
P.D.: La Mari longuis ya me había mandado un mail. Que si no es viernes decía. Pues claro que sí, guapa. Un besote.
P.P.D.: Me encantáis, ya lo sabéis.
P.P.P.D: Y otro besazo pa la María que me mima y me saca de cañas a la mínima.
P.P.P.P.D.: Y pa la Pili, que la vi el otro día y hacía ya tiempo. Y nos echamos unas risas y unas charletas. Pues otro besote pa ti.
P.P.P.P.P.D: Y pa tos. Más besos, leñe.
P.P.P.P.P.P.D: ¡Todos somos Blanco Herrera!
sábado, 31 de mayo de 2008
sábado, 24 de mayo de 2008
Balada de la loca alegría
Queridas queridísimas y queridos queridísimos,
Para que luego digan que en Colombia sólo hay cocaína. Pues ahí va esta "Balada de la loca alegría", de Porfirio Baraba Jacob:
Mi vaso lleno — el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.
Una bacante loca y un sátiro afrentoso
conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.
Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,
y la gracia encadena con rosas la pasión.
¡Ah de la vida parva que no nos da sus mieles
sino con cierto ritmo y en cierta proporción!
¡Reíd, danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón!
La Muerte viene, todo será polvo
bajo su imperio; polvo de Pericles,
polvo de Codro, polvo de Cimón!
Mi vaso lleno — el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
De Hispania fructuosa, de Galia deleitable,
de Numidia ardorosa, y de toda la rosa
de los vientos que beben las águilas romanas,
venid, puras doncellas y ávidas cortesanas.
Danzad en voluptuosos, lúbricos episodios,
con los esclavos nubios, con los marinos rodios.
Flaminia, de cabellos de amaranto,
busca para Heliogábalo en las termas
varones de placer… Alzad el canto,
reíd, danzad en báquica alegría
y haced brotar la sangre que embriaga el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
polvo de Augusto, polvo de Lucrecio,
polvo de Numa, polvo de Nerón!
Mi vaso lleno — el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
Aldeanas del Cauca con olor de azucena;
montañesas de Antioquia, con dulzor de colmena;
infantinas de Lima, unciosas y augurales,
y princesas de México, que es como la alacena
familiar, que resguarda los más ricos panales;
y mozuelos de Cuba, lánguidos, sensuales,
ardorosos, baldíos,
cual fantasmas que cruzan por unos sueños míos;
mozuelos de la grata Cuscatlán — ¡oh ambrosía! —
y mozuelos de Honduras,
donde hay alondras ciegas por las selvas obscuras;
entrad en la danza, en el feliz torbellino:
reíd, jugad al son de mi canción;
la piña y la guanábana aroman el camino
y un vino de palmeras aduerme el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
polvo de Hidalgo, polvo de Bolívar,
polvo en la urna, y, rota ya la urna,
polvo en la ceguedad del aquilón!
Mi vaso lleno —el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
La noche es bella en su embriaguez de mieles,
la tierra es grata en su cendal de brumas;
vivir es dulce, con dulzor de trinos;
canta el amor, espigan los donceles;
se puebla el mundo, su urden los destinos…
¡Que el jugo de las viñas me alivie el corazón!
¡A beber! ¡A danzar en raudos torbellinos,
vano el esfuerzo, inútil la ilusión!
No tengo nada más que añadir. ¡¡¡La canción del viernes!!! ya está aquí:
Y aquí:
Besos a tutiplén.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Hace tiempo que La Dirección no da señales de vida. ¿Qué tendrá La Dirección?
P.P.P.D.: Todavía hace más tiempo que no os veo a la mayoría de vosotros. Al recibo de la presente, espero que estéis bailando.
P.P.P.P.D.: Más besos, leñe.
Para que luego digan que en Colombia sólo hay cocaína. Pues ahí va esta "Balada de la loca alegría", de Porfirio Baraba Jacob:
Mi vaso lleno — el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
Ciñe el tirso oloroso, tañe el jocundo címbalo.
Una bacante loca y un sátiro afrentoso
conjuntan en mi sangre su frenesí amoroso.
Atenas brilla, piensa y esculpe Praxiteles,
y la gracia encadena con rosas la pasión.
¡Ah de la vida parva que no nos da sus mieles
sino con cierto ritmo y en cierta proporción!
¡Reíd, danzad al soplo de Dionisos que embriaga el corazón!
La Muerte viene, todo será polvo
bajo su imperio; polvo de Pericles,
polvo de Codro, polvo de Cimón!
Mi vaso lleno — el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
De Hispania fructuosa, de Galia deleitable,
de Numidia ardorosa, y de toda la rosa
de los vientos que beben las águilas romanas,
venid, puras doncellas y ávidas cortesanas.
Danzad en voluptuosos, lúbricos episodios,
con los esclavos nubios, con los marinos rodios.
Flaminia, de cabellos de amaranto,
busca para Heliogábalo en las termas
varones de placer… Alzad el canto,
reíd, danzad en báquica alegría
y haced brotar la sangre que embriaga el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
polvo de Augusto, polvo de Lucrecio,
polvo de Numa, polvo de Nerón!
Mi vaso lleno — el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
Aldeanas del Cauca con olor de azucena;
montañesas de Antioquia, con dulzor de colmena;
infantinas de Lima, unciosas y augurales,
y princesas de México, que es como la alacena
familiar, que resguarda los más ricos panales;
y mozuelos de Cuba, lánguidos, sensuales,
ardorosos, baldíos,
cual fantasmas que cruzan por unos sueños míos;
mozuelos de la grata Cuscatlán — ¡oh ambrosía! —
y mozuelos de Honduras,
donde hay alondras ciegas por las selvas obscuras;
entrad en la danza, en el feliz torbellino:
reíd, jugad al son de mi canción;
la piña y la guanábana aroman el camino
y un vino de palmeras aduerme el corazón.
La Muerte viene, todo será polvo:
polvo de Hidalgo, polvo de Bolívar,
polvo en la urna, y, rota ya la urna,
polvo en la ceguedad del aquilón!
Mi vaso lleno —el vino del Anáhuac —
mi esfuerzo vano — estéril mi pasión —
soy un perdido — soy un marihuano —
a beber, a danzar al son de mi canción…
La noche es bella en su embriaguez de mieles,
la tierra es grata en su cendal de brumas;
vivir es dulce, con dulzor de trinos;
canta el amor, espigan los donceles;
se puebla el mundo, su urden los destinos…
¡Que el jugo de las viñas me alivie el corazón!
¡A beber! ¡A danzar en raudos torbellinos,
vano el esfuerzo, inútil la ilusión!
No tengo nada más que añadir. ¡¡¡La canción del viernes!!! ya está aquí:
Y aquí:
Besos a tutiplén.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Hace tiempo que La Dirección no da señales de vida. ¿Qué tendrá La Dirección?
P.P.P.D.: Todavía hace más tiempo que no os veo a la mayoría de vosotros. Al recibo de la presente, espero que estéis bailando.
P.P.P.P.D.: Más besos, leñe.
sábado, 17 de mayo de 2008
Aire, aire
Queridas queridísimas y queridos queridísimos,
Voy a ver si puedo respirar un poquito. Aaaaaaaah. Bueno, un poco sí. Criaturitas: ¡¡¡la canción del viernes!!! sigue fiel a su cita. Sean felices, coman perdices, retocen y bailen.
Aquí va el menú semanal:
Alegría, alegría:
Besos y más besos.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!
Voy a ver si puedo respirar un poquito. Aaaaaaaah. Bueno, un poco sí. Criaturitas: ¡¡¡la canción del viernes!!! sigue fiel a su cita. Sean felices, coman perdices, retocen y bailen.
Aquí va el menú semanal:
Alegría, alegría:
Besos y más besos.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!
viernes, 9 de mayo de 2008
Una bala junto al corazón
Queridas queridísimas y queridos queridísimos,
El día que se iba a averiar, mi coche salió de casa temprano. Tanta vida por delante no se podía soportar. Alegre, divertido, pisaba el asfalto con seguridad, bajo la lluvia. Nada importaba. Éramos tan felices. Tenía que hacerlo. Tenía que soltarle las riendas. Se lo había ganado. Y ahí, justo ahí, con las correas saltando por los aires, dijo no puedo más y aquí me quedo, aquí me quedo. Pero tú siempre acuérdate de lo que un día yo escribí. Pensando en ti.
Ahora, tembloroso como padre primerizo, aguardo noticias. Las primeras eran preocupantes. “Esto tiene muy mala pinta”, oí decir a Juanjo, el mecánico.
- “Tenemos que intentarlo, mec, tenemos que intentarlo”.
- “Haré lo que pueda, no quiero prometerte nada”.
- “Haz lo que tengas que hacer. En tus manos lo pongo”.
Luego vino la llamada. Parece que hay esperanza. Después de una mañana agónica, no todo estaba perdido. “Quiere vivir”, me dijo. “Quiere vivir. Pero tendré que embridarlo de nuevo”. “No importa. Sólo hazlo”. “Y luego habrá que ver si responde”. “Comprendo”.
Y aquí estoy. En un ay, con el coche con una bala junto al corazón. ¿Se salvará? ¿Tú qué crees?
Y sí. Es viernes. Y por eso, ¡¡¡la canción del viernes!!! llega puntual. Y pizpireta. Porque aquí hemos venido a bailar. Y bailaremos, vaya si bailaremos. Dando hasta la última gota de sudor si fuera menester.
Me gustáis tela.
Besos a tutiplén.
Y un clásico:
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Más besos, ¡leñe!
El día que se iba a averiar, mi coche salió de casa temprano. Tanta vida por delante no se podía soportar. Alegre, divertido, pisaba el asfalto con seguridad, bajo la lluvia. Nada importaba. Éramos tan felices. Tenía que hacerlo. Tenía que soltarle las riendas. Se lo había ganado. Y ahí, justo ahí, con las correas saltando por los aires, dijo no puedo más y aquí me quedo, aquí me quedo. Pero tú siempre acuérdate de lo que un día yo escribí. Pensando en ti.
Ahora, tembloroso como padre primerizo, aguardo noticias. Las primeras eran preocupantes. “Esto tiene muy mala pinta”, oí decir a Juanjo, el mecánico.
- “Tenemos que intentarlo, mec, tenemos que intentarlo”.
- “Haré lo que pueda, no quiero prometerte nada”.
- “Haz lo que tengas que hacer. En tus manos lo pongo”.
Luego vino la llamada. Parece que hay esperanza. Después de una mañana agónica, no todo estaba perdido. “Quiere vivir”, me dijo. “Quiere vivir. Pero tendré que embridarlo de nuevo”. “No importa. Sólo hazlo”. “Y luego habrá que ver si responde”. “Comprendo”.
Y aquí estoy. En un ay, con el coche con una bala junto al corazón. ¿Se salvará? ¿Tú qué crees?
Y sí. Es viernes. Y por eso, ¡¡¡la canción del viernes!!! llega puntual. Y pizpireta. Porque aquí hemos venido a bailar. Y bailaremos, vaya si bailaremos. Dando hasta la última gota de sudor si fuera menester.
Me gustáis tela.
Besos a tutiplén.
Y un clásico:
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Más besos, ¡leñe!
miércoles, 30 de abril de 2008
De bien nacidos…
Queridas queridísimas y queridos queridísimos,
Hace 200 años, tal día como pasado mañana, unos cuantos pobladores de la Villa y Corte decidieron que se habían cansado de los gabachos y salieron a la calle a repartir estopa. Y les dieron pal pelo. Los gabachos a los de Madrid, claro. Después pasaron muchas más cosas, pero supongo que ya las habéis oído o leído.
Casi 78 años más tarde (por apenas un día), unos cuantos pobladores de Chicago decidieron hacer una huelga para pedir la jornada laboral de ocho horas. Dos días después, la policía cargaba contra una concentración y mataba a seis de los susodichos. Los obreretes en cuestión se lo tomaron a mal y, para contarlo todo, se cargaron a un policía a las 24 horas. Resultado: un puñado de juicios y cinco condenados a la horca.
Hoy, miércoles 30 de abril, me siento más madrileño y más trabajador que nunca. Yo, que jamás me habría enfrentado al ejército francés (me tiemblan las piernas sólo de pensarlo) y que tampoco me veo mucho poniéndome delante de la policía (corro a gran velocidad si la ocasión lo requiere), me deshago en elogios por lo que consiguió esta gente: ¡convertir un miércoles en viernes!
Sí, criaturitas: en Madrid es puente. Y eso que nos llevamos puesto. Y mañana, a estas horas, espero estar en el Cabo de Gata con la moza, que ya hemos comprado el kit de playa en el chino y que incluye chanclas, sombrilla y palas (y todo por 20,40 euros, cómo no van a conquistar el mundo).
Así que gracias a todos los que han hecho esto posible: ¡¡¡La canción del viernes!!! llega el miércoles. A ver si descifran el jeroglífico:
¡A bailar!
Besos a tutiplén.
Sean felices.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Pili, ¿dónde estarás? Un beso adicional para ti.
P.P.P.D.: Y más besos para todos, leñe
Hace 200 años, tal día como pasado mañana, unos cuantos pobladores de la Villa y Corte decidieron que se habían cansado de los gabachos y salieron a la calle a repartir estopa. Y les dieron pal pelo. Los gabachos a los de Madrid, claro. Después pasaron muchas más cosas, pero supongo que ya las habéis oído o leído.
Casi 78 años más tarde (por apenas un día), unos cuantos pobladores de Chicago decidieron hacer una huelga para pedir la jornada laboral de ocho horas. Dos días después, la policía cargaba contra una concentración y mataba a seis de los susodichos. Los obreretes en cuestión se lo tomaron a mal y, para contarlo todo, se cargaron a un policía a las 24 horas. Resultado: un puñado de juicios y cinco condenados a la horca.
Hoy, miércoles 30 de abril, me siento más madrileño y más trabajador que nunca. Yo, que jamás me habría enfrentado al ejército francés (me tiemblan las piernas sólo de pensarlo) y que tampoco me veo mucho poniéndome delante de la policía (corro a gran velocidad si la ocasión lo requiere), me deshago en elogios por lo que consiguió esta gente: ¡convertir un miércoles en viernes!
Sí, criaturitas: en Madrid es puente. Y eso que nos llevamos puesto. Y mañana, a estas horas, espero estar en el Cabo de Gata con la moza, que ya hemos comprado el kit de playa en el chino y que incluye chanclas, sombrilla y palas (y todo por 20,40 euros, cómo no van a conquistar el mundo).
Así que gracias a todos los que han hecho esto posible: ¡¡¡La canción del viernes!!! llega el miércoles. A ver si descifran el jeroglífico:
¡A bailar!
Besos a tutiplén.
Sean felices.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Pili, ¿dónde estarás? Un beso adicional para ti.
P.P.P.D.: Y más besos para todos, leñe
viernes, 25 de abril de 2008
Los viernes no tienen precio
En una semana multicolor
Llegó del viernes la canción
Y fue famosa en el lugar
Porque a todos hacía bailar
¿Qué hay más bonito que el atardecer en Granada? ¿Que la sonrisa de tu hijo al llamarte papá? ¿Que coger de la mano a tu pareja mientras paseas por la playa? ¿Que la gratitud de un ser querido? Leñe, pues ¡¡¡la canción del viernes!!! Lo demás es filfa. Vale, vale, que sí, que sí. Es precioso y tal y qué sabré yo y patatín y patatán. Pues nada, lo dejáis para el resto de la semana, que tiene seis días más y hoy lo que toca es irse ¡a bailar!
Al lío, al lío:
Y qué me decís de esto:
Besos a tutiplén.
Sean felices.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Hay cosas que no tienen perdón. Después de los meses que llevo con esta historia, hay gente que debería estar aquí desde hace tiempo. En fin, soy un desastre con las direcciones de mail. Hoy, por fin, he buscado algunas en los correos de La Dirección, que todavía no se ha aprendido lo de la copia oculta. Así que un beso para los tres nuevos iniciados. Antonio, Long John Javi y Manolo… ¡A bailar!
P.P.P.D.: María, darling, los jueves sin ti deben ser aburridísimos.
P.P.P.P.D.: Más besos, leñe.
Llegó del viernes la canción
Y fue famosa en el lugar
Porque a todos hacía bailar
¿Qué hay más bonito que el atardecer en Granada? ¿Que la sonrisa de tu hijo al llamarte papá? ¿Que coger de la mano a tu pareja mientras paseas por la playa? ¿Que la gratitud de un ser querido? Leñe, pues ¡¡¡la canción del viernes!!! Lo demás es filfa. Vale, vale, que sí, que sí. Es precioso y tal y qué sabré yo y patatín y patatán. Pues nada, lo dejáis para el resto de la semana, que tiene seis días más y hoy lo que toca es irse ¡a bailar!
Al lío, al lío:
Y qué me decís de esto:
Besos a tutiplén.
Sean felices.
P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Hay cosas que no tienen perdón. Después de los meses que llevo con esta historia, hay gente que debería estar aquí desde hace tiempo. En fin, soy un desastre con las direcciones de mail. Hoy, por fin, he buscado algunas en los correos de La Dirección, que todavía no se ha aprendido lo de la copia oculta. Así que un beso para los tres nuevos iniciados. Antonio, Long John Javi y Manolo… ¡A bailar!
P.P.P.D.: María, darling, los jueves sin ti deben ser aburridísimos.
P.P.P.P.D.: Más besos, leñe.
viernes, 18 de abril de 2008
Ni lluvia ni gaitas
Está lloviendo. Un viernes. ¿Y qué? ¡La canción del viernes! no entiende de aguas mil ni otras zarandajas. Aquí hemos venido a bailar. Y bailaremos. Como el fin de semana pasado. Estuvo aquí La Dirección. Buscamos a Blanco Herrera. Seguimos sin saber por dónde anda. Y eso que revisamos hasta el último rincón. Podéis estar seguros. Necesitamos ayuda en todos los puntos de España. Mi trabajo está en juego. Yo lo haría por vosotros. Así que ya sabéis, carretera y manta:
Ésta es la última pista sobre el paradero del susodicho:
No me falléis.
¡A bailar!
Besos a tutiplén
P.D.: Sean felices.
P.P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.P.D.: Más besos, coñe.
Ésta es la última pista sobre el paradero del susodicho:
No me falléis.
¡A bailar!
Besos a tutiplén
P.D.: Sean felices.
P.P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.P.D.: Más besos, coñe.
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