Europe's living a celebration

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Me pegó mi padri,
me pegó mi güelo,
por hablar de nochi
con el mi pasiegu

San Isidro era un don nadie organizando saraos. Para cuchipandas, las de la Unión Europea. Este domingo, como bien sabéis, Europe's living a celebration. Y, para vivirla en primera persona, me han traído una invitación VIP a casa. Así que pasado mañana, mientras vosotros estáis en la cama sin saber qué hacer, andaré de francachela detrás de una urna. A las ocho de la mañana, como un clavo. Eso sí, chupando banquillo, que voy de vocal primero, suplente segundo. Vamos, como si me hubieran convocado de tercer portero para el Chamberí-Balompédica de Lavapiés. En los momentos decisivos es cuando hay que estar.
Y es que los más jóvenes de vosotros quizás no os acordéis, pero hubo un tiempo en que éramos sólo españoles. Quizá, los que sois un poco mayores, recordéis cómo perdimos nuestras últimas colonias en ultramar. Y aún os emocionaréis (lagrimit.) al evocar aquel periódico que contaba como resisitimos en Filipinas.
Los que ya peinamos canas no tenemos empacho en reconocer el miedo que sentíamos cuando, codo a codo con Don Pelayo, inventamos la Intifada. Cuando, en lo alto de un cerro, en Covadonga, rechazamos a los moros a base de pedradas en la mollera. Aún conservo el tirachinas (lagrimit. tras lagrimit.). Y eso que algunos ya venáimos avisados, que nos las habíamos visto de todos los colores en Numancia. ¡Tiempos aquellos!
Sí, criaturitas, sí. Eso es así. Los Españoles estábamos hechos del material con el que se hacen los sueños. Y sólo con un sueño se nos podía conquistar. Ese sueño, esa conquista, empezaron aquí: ¡Vaeurope, coño!





Besos a tutiplén.

P.D: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!