jueves, 26 de noviembre de 2009

Medicina popular

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Si te falla la viagra
te daré un consejo, amigo,
ponte un piercing en la punta
y un imán en el ombligo.

La jotica 2.0 la mandó el Pepe, prodigio de síntesis él. Canción, medicina y nuevas tecnologías en una estrofa. Mira tú que hoy tocaba día elevado, que iba a empezar con eso de "los pedantones que miran, callan y piensan que saben, porque no beben el vino de las tabernas". Si lo pones así no lo pillas mucho, pero si lo partes por la mitad se convierte en un poema de Machado. Yo me enteré por una copla de Serrat, de cuando hacía canción contemporánea.
El Pepe ha ido más allá, al espíritu del poeta, no a la letra, y ha acercado la ciencia al pueblo, como Antonio Arias. Y si en la búsqueda de lo excelso nos topamos con lo mundano, qué se le va a hacer. Ponte otro chato.
¿Tú no crees que el Pepe va a ser un buen padre? Ya me lo veo con el porrón preparando la paella. Di que sí. Le voy a regalar un lote de azulejos para la casa de la aldea: "El vino, en bota, y la mujer, en pelotas". Se los voy a comprar aquí, que son muy serviciales. Y, de paso, le llevo unas ortigas, por si falla lo del piercing.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Por un descuido imperdonable, que ya se encargó de afearme la María, no apareció por aquí el alumbramiento de le petit Nicolás, que llevó a cabo la Marta ante la mirada incrédula del Luis, al que le dijeron que con no molestar ya hacía bastante. ¡Enhorabuena! Ya los tenemos a todos paríos y bien paríos. ¿O queda alguien más por ahí?
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 20 de noviembre de 2009

20-N, ¿qué pasa?

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

La mujer que tiene dos,
no es tonta que es advertida:
si una vela se le apaga,
otra le queda encendida. (*)

Hay fechas que se graban a fuego en el corazón. Son fechas para el recuerdo y el agradecimiento. Hoy es uno de esos días. Los más jóvenes no lo recordaréis, por aquello de la ESO, que qué os voy a contar que sepáis. Hubo un tiempo en el que todo parecía perdido, sin esperanza, y nos dejábamos caer por una pendiente de desidia y conformismo. Tuvo que aparecer, fuerte y con decisión. Ya sabéis: un sitio para cada cosa y una cosa para cada sitio.
¡Criticar ahora es tan sencillo!, pero no lo tuvo fácil, no. Enfrentándose a los más altos poderes del Estado, dio la cara y asumió con firmeza su destino. En la encrucijada de la historia, que a cada cual pone y pondrá en su lugar, supo decir: "¡Ah, no, no, por ahí sí que no paso". Como Viriato, como El Cid, como el alférez Don Tancredo, plantó cara al enemigo. Sí, criaturas, a cada cual lo suyo. Tal día como hoy, hace ya muchos, muchos años, una cara triste y llorosa, pero no por ello menos digna, apareció por televisión para dar la noticia: "Sí, le he puesto los cuernos al Carlos". Diana, eso sí que es dinamitar la monarquía y no lo de Mateo Morral.



A ver quién es capaz de bailar esto:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Nota para los de la ESO: Algún 20 de noviembre estiraron la pata Primo de Rivera, Franco y Durruti. ¿Se puede saber qué os enseñan en la escuela?

viernes, 13 de noviembre de 2009

Confesión

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Entre tu cuello y tu pelo
ha hecho el nido una avecica
se quita el hambre en tus pechos
y la sed con tu saliva

¿Tú piensas en otra cuando estás con tu legítima? ¿No? A mí me pasó el otro día. Tampoco hay que tomárselo a la tremenda, digo yo. Basta con cortarlo, y aquí coincido con el duque de Feria, antes de que vaya a mayores. El caso es que no es tan fácil. Échale un vistazo, por ejemplo, a la historia de la Literatura. La universal, ya que nos ponemos. A Shakespeare mismo. ¿De qué hubiera vivido el muchacho sin su poco de catre culpable? ¿De traiciones, muertes alevosas, ambición desmedida y personajes despiadados? Paparruchas. ¿Y Paulo Coelho? ¿Y Corín Tellado? No quiero ni imaginarlo. Me he acordado mucho en estos días de San Agustín, porque soy muy de eso: "Dame, Señor, la castidad, pero no ahora".
No había casi puesto el pie en Madrid cuando fui a tomarme una caña con la María. Rubia y fría, me supo a poco. Y es que he probado la piel tostada, con sabor a cereal, tibia y amarga, de la cerveza de verdad, la 'ale'. Calor de hogar, que calienta sin quemar, me dije, bebiendo de otra Mahou. No importa. Siempre nos quedará algun pub, algún día, en algún lugar.
Londres no se acaba ahí, ¡qué va! La comida inglesa está bien rica. Ni rastro del sandwich de cáscara de pepino, uno de los mitos de mi infancia, junto a los Reyes Magos y Eva Nasarre. Zámpate un puré de patatas con salchichas o un pastel de ternera y me dices, si te queda resuello.
El mal tiempo tampoco lo es tanto. ¿Te piensas que van todo el día con gabardina y paraguas? Ésa era mi idea. Niet, niet, niet. Te levantas con un día de perros, con bien de lluvia y de frío, por ejemplo. Al cabo de un rato de sentirte como Kurt Cobain después de leer "La metamorfosis", te sale un sol que ni en Sevilla en el Corpus, que es lo más grande del mundo, sentrañita mía. No lo mejora ni el Señor Lobo.
Y, sobre todo, Londres tiene a los titos. Me han sacado de paseo, me han enseñado la ciudad, me han acogido y me han soportado. Y siempre han dicho que sí a la siguiente. Andres y Endur, queridos míos, sin vosotros, no hubiera sido lo mismo. Gracias. Y más, muchas más gracias.
A estas alturas, creéis que os estoy escamoteando lo malo, ¿eh, pillines? A ver cómo os lo explico, ¿sabes de ese primer pedete que se le escapa a tu nueva novia delante de ti? Pues eso.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Pepe y Toni, enhorabuena por la zagala. Muchos besos pa' los tres. Alegría me habéis dado, oye.
P.P.P.P.D.: Cristina y Alfredo, siento haberme perdido vuestra boda, me pillaba un poco retirao. Enhorabuena también y que comáis muchas perdices.
P.P.P.P.P.D.: A la María jamás, jamás, se le ha escapado nada.
P.P.P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 6 de noviembre de 2009

Ya no se mata como antes

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Vengo de moler, morena,
de los molinos de abajo.
Duermo con la molinera,
no me cobra su trabajo.

Guy Fawkes tenía sus días y era una bellísima persona cuando estaba de buenas. De malas, era otro cantar. La última vez, en un pronto, le dio por volar el Parlamento inglés. Que sí, que parece fuerte, pero es que eran otros tiempos. ¿Quién no ha hecho una travesura alguna vez?
Unas pequeñas rencillas entre católicos y resto del mundo tuvieron la culpa. Las cosas, entonces, se arreglaban así, más en plan práctico. España ponía la pasta y Fawkes, la mala suerte. Le echaron el guante y se estropeó el espectáculo. Ni un mísero petardeo hubo.
Para compensar, se dijeron los ingleses, por qué no le damos yesca a éste que, total, ni papeles tiene. Y se montaron una hoguera, que se llevaba mucho y que les quedó muy aparente. Tanto les gustó que siguen repitiendo cada 5 de noviembre. Más o menos, porque ya no queman a nadie y, quieras que no, pierde un poco. Haz un gazpacho con aceite de girasol y verás como vas pillando la idea. El caso es que se montan unos fuegos artificiales por todo el país para celebrarlo y son como la Velá de Santa Ana, pero sin cerveza. Tiempos estos, que ni se mata ni se bebe. ¿Dónde vamos a ir a bailar?





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!
 
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