jueves, 17 de diciembre de 2009

Zampabollos

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

En el portal de Belén
hay un hombre haciendo gachas
con la cuchara en la mano
repartiendo a las muchachas

Sois de los que coméis con las manos, ¿verdad? Se os nota. Eso y que cuando tenéis una boda zampáis poco al mediodía para que compense. Si os conoceré yo. Ahora que este fin de semana están encargando las hormas de vuestros zapatos y os las traen después de Reyes, que no aprendéis. Sabéis que vais a terminar la fiesta pidiendo cuartel, que rogaréis porque no os pongan otro poco de cordero, que no querréis oler un espirituoso ni en pintura y que, como os descuidéis, la viuda va a ser vuestra señora y no un turrón.
Algunos ya habréis quedado con la gente del trabajo, con las amistades o con la vecina del quinto. O el vecino. O ambos dos. Repartid, repartid ese cariño que os sale a borbotones. No tenéis vicio ni ná.
Hoy se dejan caer por Madrid los titos de Londres, a los que quizá recordaréis porque aparecen por aquí como si fueran accionistas de blogger. Cada vez que vienen estás deseando que se vayan, aunque no se lo dices porque son muy sensibles y esas cosas se las toman a mal. Entendedlo, no es por vosotros, es por nosotros.
Resulta que son ese personaje de teleserie del que siempre se habla porque cuando llega la lía. Lo que pasa que en las teleseries nunca sabes donde van a acabar y en la realidad real siempre termina en resaca. Una vez más, no es por vosotros, es por nosotros. Se os quiere igual, sólo que a ratos.
Bueno, como cada uno tendréis vuestros planes, espero que os lo paséis todos muy bien, que seáis felices y comáis perdices. Y lo que se tercie, como el marisco bueno. La paz y el amor se sienten más con la panza llena. ¡Feliz Navidad!



Y, ahora, la extraordinaria recomendación del tito Andrés:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: A los amigotes y amigotas de los berberechos: lo de mañana sigue en pie, ¿no?
P.P.P.D.: A los amigotes y amigotas de Sevilla, Jaén y Barcelona: a ver si nos vemos pronto, que se os echa de menos.
P.P.P.P.: A los del resto del mundo, también, que estáis muy repartíos, gensanta.
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

jueves, 10 de diciembre de 2009

Toque de atención

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Olé, ya está aquí el tío
el espejo no puede mentir
tiene que ser verdad
lo que estoy viendo ahí. (*)

La Dirección ha dado un puñetazo en la mesa. A ver qué son esas tonterías que están sonando por aquí en los últimos tiempos, que se ha descuidado este blog y se habla mucho de paparruchas, viene a decir sin decirlo. Por eso, ayer decidió mandar una pequeña muestra de música selecta y saturar el correo electrónico. Sólo le faltó poner "Alargue su pene" en el asunto del mensaje. Como lo importante es el grosor, eso sí, ni siquiera lo hubiera abierto, que no me llega para dos operaciones.
La cuestión es que iba a acatar, obediente y sin rechistar, como adolescente que quiere ir a un concierto. Un adolescente de los de antes, se entiende. Ocurre que al hilo de ese pensamiento me he dicho: "¿no sería más propio aplicar aquello de qué buen vasallo si hubiera buen señor?". Al fin y al cabo, el Cid era, por lo menos, tan dialogante como un adolescente. Después de explicarle por qué no va a ir al concierto.
No sé qué pensaréis, pero ahí tenemos un hermoso y profundo debate. Como esto no es un artículo de Antonio Gala ni el blog de Sánchez Dragó, es inutil pretender tanto lo primero como lo segundo. Como juez y parte debo, en consecuencia, resolver. Y resuelvo que tanto la coplilla del principio como el bonus track del final sean de La Dirección. Lo de en medio, que cualquier estudiante de comunicación o escritor de discursos políticos te confirmará que es filfa, queda a mi libre albedrío. Como un adolescente. De los de ahora, se entiende.





Bonus track:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

jueves, 3 de diciembre de 2009

Echaos p'alante

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Te comiste los pimientos
y ahora te pican los labios
cómo quieres que te quiera
si no te llamas Rosario

Si algún día se quema la biblioteca de tu pueblo, ayuda a salvar a los bibliotecarios. Después, saca los libros de Enric González. Y luego déjalo ya, criatura, que te vas a quemar. Hace años, Enric decidió que se largaba a Londres, "a vivir del aire". Una llamada de la dirección, la del periódico, no la de este blog, le dijo que sí, que bueno, pero que mejor se iba de corresponsal. De allí fue saltando a otros lugares. En "Historias de Nueva York" cuenta la de Antonio Palmo.
Palmo fue un inmigrante italiano que llegó a Estados Unidos como hay que llegar, en barco y con una mano detrás y otra delante. Montó un restaurante y alguna cosilla más y se hizo rico. Ya os lo imaginábais, ¿verdad?. Lo que le gustaba era la ópera y, como no había ningún teatro para la cosa, montó él uno. El primero de Nueva York. Se arruinó, claro, vaya cuento si no, y terminó sus días como cocinero. Después le hicieron una estatua o algo.
Casanova se ganó fama de tratar bien a sus amantes. Lo cuenta él en sus memorias, que algún sesgo ya tendrán, pero va a servir. Aunque sea un poco como pedirle a Polansky un informe sobre consentimiento de menores. Hazte el cuadro, en el bar, con los amigotes:
- "Chacho, ayer, tres. Sin periodo refractario".
- "Y luego otros tres, ¿no?".
- "No quería decirlo yo, pero ya que sacas el tema...".
La cuestión es que, siempre según las mismas fuentes, las pretendía, las seducía y luego las arrejuntaba con algún señor de posibles. Y añaden los estudiosos que, a diferencia de Don Juan, las quería. Pos vale. Escribió "Historia de mi vida" porque estaba viejo y aburrido. Tres mil páginas tiene, que ya cabe amor ahí.
El tipo gasta menos vergüenza que una perra en el jigo, con perdón. La expresión es del Chaves, así que hablad con él. El domingo, a las cinco de la tarde, no se te ocurra pedirle una cerveza. Es el camarero, sí, pero porque de algo hay que vivir. Como ser, ser, es más artista. A las cinco, digo, agarra el micrófono Fisher Price, pincha el CD de Abba y, sobre la música, se pone a cantar. No una canción o dos, no, que eso sería casi una broma. Una hora se pasa. Y monta un espectáculo con diálogos, gritos, reproches y demás perejiles. Imagínate que Pimpinela se meten juntos en la máquina de "La Mosca" y lo irás pillando. Cuando termina el show, sale del bar y aquí paz y después gloria. Si queréis ir al tugurio, está en Madrid, en la calle Santa Ana, donde antes estaba el "Zé". Ahora se llama "Pasión".





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Actualización: María, ahora que ya te he puesto la coplilla del Iggy Pop, ¿puedes tararear otra cosa? Siempre desde el cariño, el respeto y la profunda admiración.

jueves, 26 de noviembre de 2009

Medicina popular

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Si te falla la viagra
te daré un consejo, amigo,
ponte un piercing en la punta
y un imán en el ombligo.

La jotica 2.0 la mandó el Pepe, prodigio de síntesis él. Canción, medicina y nuevas tecnologías en una estrofa. Mira tú que hoy tocaba día elevado, que iba a empezar con eso de "los pedantones que miran, callan y piensan que saben, porque no beben el vino de las tabernas". Si lo pones así no lo pillas mucho, pero si lo partes por la mitad se convierte en un poema de Machado. Yo me enteré por una copla de Serrat, de cuando hacía canción contemporánea.
El Pepe ha ido más allá, al espíritu del poeta, no a la letra, y ha acercado la ciencia al pueblo, como Antonio Arias. Y si en la búsqueda de lo excelso nos topamos con lo mundano, qué se le va a hacer. Ponte otro chato.
¿Tú no crees que el Pepe va a ser un buen padre? Ya me lo veo con el porrón preparando la paella. Di que sí. Le voy a regalar un lote de azulejos para la casa de la aldea: "El vino, en bota, y la mujer, en pelotas". Se los voy a comprar aquí, que son muy serviciales. Y, de paso, le llevo unas ortigas, por si falla lo del piercing.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Por un descuido imperdonable, que ya se encargó de afearme la María, no apareció por aquí el alumbramiento de le petit Nicolás, que llevó a cabo la Marta ante la mirada incrédula del Luis, al que le dijeron que con no molestar ya hacía bastante. ¡Enhorabuena! Ya los tenemos a todos paríos y bien paríos. ¿O queda alguien más por ahí?
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 20 de noviembre de 2009

20-N, ¿qué pasa?

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

La mujer que tiene dos,
no es tonta que es advertida:
si una vela se le apaga,
otra le queda encendida. (*)

Hay fechas que se graban a fuego en el corazón. Son fechas para el recuerdo y el agradecimiento. Hoy es uno de esos días. Los más jóvenes no lo recordaréis, por aquello de la ESO, que qué os voy a contar que sepáis. Hubo un tiempo en el que todo parecía perdido, sin esperanza, y nos dejábamos caer por una pendiente de desidia y conformismo. Tuvo que aparecer, fuerte y con decisión. Ya sabéis: un sitio para cada cosa y una cosa para cada sitio.
¡Criticar ahora es tan sencillo!, pero no lo tuvo fácil, no. Enfrentándose a los más altos poderes del Estado, dio la cara y asumió con firmeza su destino. En la encrucijada de la historia, que a cada cual pone y pondrá en su lugar, supo decir: "¡Ah, no, no, por ahí sí que no paso". Como Viriato, como El Cid, como el alférez Don Tancredo, plantó cara al enemigo. Sí, criaturas, a cada cual lo suyo. Tal día como hoy, hace ya muchos, muchos años, una cara triste y llorosa, pero no por ello menos digna, apareció por televisión para dar la noticia: "Sí, le he puesto los cuernos al Carlos". Diana, eso sí que es dinamitar la monarquía y no lo de Mateo Morral.



A ver quién es capaz de bailar esto:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Nota para los de la ESO: Algún 20 de noviembre estiraron la pata Primo de Rivera, Franco y Durruti. ¿Se puede saber qué os enseñan en la escuela?

viernes, 13 de noviembre de 2009

Confesión

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Entre tu cuello y tu pelo
ha hecho el nido una avecica
se quita el hambre en tus pechos
y la sed con tu saliva

¿Tú piensas en otra cuando estás con tu legítima? ¿No? A mí me pasó el otro día. Tampoco hay que tomárselo a la tremenda, digo yo. Basta con cortarlo, y aquí coincido con el duque de Feria, antes de que vaya a mayores. El caso es que no es tan fácil. Échale un vistazo, por ejemplo, a la historia de la Literatura. La universal, ya que nos ponemos. A Shakespeare mismo. ¿De qué hubiera vivido el muchacho sin su poco de catre culpable? ¿De traiciones, muertes alevosas, ambición desmedida y personajes despiadados? Paparruchas. ¿Y Paulo Coelho? ¿Y Corín Tellado? No quiero ni imaginarlo. Me he acordado mucho en estos días de San Agustín, porque soy muy de eso: "Dame, Señor, la castidad, pero no ahora".
No había casi puesto el pie en Madrid cuando fui a tomarme una caña con la María. Rubia y fría, me supo a poco. Y es que he probado la piel tostada, con sabor a cereal, tibia y amarga, de la cerveza de verdad, la 'ale'. Calor de hogar, que calienta sin quemar, me dije, bebiendo de otra Mahou. No importa. Siempre nos quedará algun pub, algún día, en algún lugar.
Londres no se acaba ahí, ¡qué va! La comida inglesa está bien rica. Ni rastro del sandwich de cáscara de pepino, uno de los mitos de mi infancia, junto a los Reyes Magos y Eva Nasarre. Zámpate un puré de patatas con salchichas o un pastel de ternera y me dices, si te queda resuello.
El mal tiempo tampoco lo es tanto. ¿Te piensas que van todo el día con gabardina y paraguas? Ésa era mi idea. Niet, niet, niet. Te levantas con un día de perros, con bien de lluvia y de frío, por ejemplo. Al cabo de un rato de sentirte como Kurt Cobain después de leer "La metamorfosis", te sale un sol que ni en Sevilla en el Corpus, que es lo más grande del mundo, sentrañita mía. No lo mejora ni el Señor Lobo.
Y, sobre todo, Londres tiene a los titos. Me han sacado de paseo, me han enseñado la ciudad, me han acogido y me han soportado. Y siempre han dicho que sí a la siguiente. Andres y Endur, queridos míos, sin vosotros, no hubiera sido lo mismo. Gracias. Y más, muchas más gracias.
A estas alturas, creéis que os estoy escamoteando lo malo, ¿eh, pillines? A ver cómo os lo explico, ¿sabes de ese primer pedete que se le escapa a tu nueva novia delante de ti? Pues eso.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Pepe y Toni, enhorabuena por la zagala. Muchos besos pa' los tres. Alegría me habéis dado, oye.
P.P.P.P.D.: Cristina y Alfredo, siento haberme perdido vuestra boda, me pillaba un poco retirao. Enhorabuena también y que comáis muchas perdices.
P.P.P.P.P.D.: A la María jamás, jamás, se le ha escapado nada.
P.P.P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 6 de noviembre de 2009

Ya no se mata como antes

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Vengo de moler, morena,
de los molinos de abajo.
Duermo con la molinera,
no me cobra su trabajo.

Guy Fawkes tenía sus días y era una bellísima persona cuando estaba de buenas. De malas, era otro cantar. La última vez, en un pronto, le dio por volar el Parlamento inglés. Que sí, que parece fuerte, pero es que eran otros tiempos. ¿Quién no ha hecho una travesura alguna vez?
Unas pequeñas rencillas entre católicos y resto del mundo tuvieron la culpa. Las cosas, entonces, se arreglaban así, más en plan práctico. España ponía la pasta y Fawkes, la mala suerte. Le echaron el guante y se estropeó el espectáculo. Ni un mísero petardeo hubo.
Para compensar, se dijeron los ingleses, por qué no le damos yesca a éste que, total, ni papeles tiene. Y se montaron una hoguera, que se llevaba mucho y que les quedó muy aparente. Tanto les gustó que siguen repitiendo cada 5 de noviembre. Más o menos, porque ya no queman a nadie y, quieras que no, pierde un poco. Haz un gazpacho con aceite de girasol y verás como vas pillando la idea. El caso es que se montan unos fuegos artificiales por todo el país para celebrarlo y son como la Velá de Santa Ana, pero sin cerveza. Tiempos estos, que ni se mata ni se bebe. ¿Dónde vamos a ir a bailar?





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 30 de octubre de 2009

Matices

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

Arremangate, Juliana,
que aqui mismo te la clavo,
que cada vez que te veo
me salen chispas del nabo.

"Vengo de fornicar con la hija del herrero". Nigel Barley, que es, o era, a saber, un antropologo pop, se fue a estudiar a unos negritos de Africa, que en sus tiempos se llevaba mucho. Confiado con el idioma despues de seis meses, les comento aquello a los oriundos. Todavia se rien de el por alli, claro. En realidad iba a plantar unas lechugas o algo asi. Cosas de la pronunciacion, no crees? Total, el otro dia le pedi un avion al taquillero del metro. "No trabajamos ese articulo"."Pues entonces deme un mapa, si eso".
La Maria esta en London Town y ella si que chana ingles. Y aqui uno dejandose el lomo para pedir las cervezas apuntando con el dedito. Poca justicia hay en el mundo, oye, pero que felices estamos. Igual nos da por plantar unas lechugas, no te digo mas.





Besos a tutiplen.

P.D.: Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Si leeis la coplilla del principio al reves es un haiku.
P.P.P.D.: Mas besos, lene!

viernes, 23 de octubre de 2009

Arte moderno

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

Londres tiene un color especial
Londres sigue teniendo su duende
me paso la tarde en los pubs
me gusta estar con su gente

Te imaginas el taxi del Fary en el Reina Sofia? Los ingleses tienen un traje del Jimmy Page en el Victoria and Albert Museum. Sin cortarse un pelo, no te creas. En la planta de abajo puedes ver un cerro de Berninis y Rafaeles y esas historias. Vamos, lo de siempre, pero a lo bestia. Como si fuera Las Vegas. Un dia de inventario en Lladro parece, que lo sepas, Isabel II.
Ocurre que si te vienes a Londres y no vas a un museo te da como cosa, no? Te imaginas que te plantas en el Cuatro Esquinas y le dices a Paco: "no, no me pongas migas de tapa". Hasta escribirlo me duele. Y a ver si os pasais un poco por Jaen capital, que alli vivimos del turismo.
Los parques tambien recuerdan mucho a Jaen. Holland Park es clavaito al Felipe Arche. Oye, que poderio! Es que te ves a las ardillas y tienen buena cara. Cuando el Pepe vivia por estas tierras, contaba que todas las palomas estaban mutiladas. El mundo avanza que es una barbaridad, Pepe, por aqui van con batin y pantuflas.
Otro dia, si eso, os hablo de Karl Marx, que esta enterrado por aqui; y de Nick Hornby, que vive en el norte; y de los pubs, que todavia no me hadado tiempo a entrar en ninguno. Y de la cerveza inglesa. La cerveza inglesa. Sabes que tienen unas setecientas? En serio. Tu crees que dara tiempo?



(Esto lo ha mandado La Direccion. Y donde manda patron, no manda marinero)



(y esto esta basado en una coplilla que ha mandado el Villas para la que aun no estoy preparado. Gracias, mozo, espero que me disculpes).

Besos a tutiplen.

P.D.: Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Mas besos, lene!

jueves, 15 de octubre de 2009

Punk's not dead

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

San Sebastian tiene algo
que no tiene el mundo entero
tiene playa, tiene Igueldo
y el mejor puerto pesquero

Stanley se fue a dar un paseo por el Congo alla por el 1800 y pico. Iba a buscar a un escoces que andaba un poco despistado, el Dr. Livingstone, ya sabes. Tiempos aquellos! No era el Congo tal y como te lo imaginas ahora, que va, que casi vas y vuelves en el dia. Hasta el padre de la Maria ha estado por alli, no te digo mas. No, no, no, en aquel tiempo el camino tenia un poco mas de broza y se ve que, entre unas cosas y otras, al doctor se le hizo tarde. Y aqui tenemos a Stanley:
- Hey, Stanley, donde vas con tanta prisa?
- A buscar a un amigo en el Congo.
El caso es que lo encontro y le solto aquello de "Dr. Livingstone, supongo". La Asociacion de Amigos del Alcoyano lo va a nombrar miembro honorifico.
El miercoles estuvimos el Andres, la Endur y yo tomando unas cervecitas en un pub. Y, asi son los bares, nos topamos con otro escoces. Majete el, se habia venido a Londres a convertirse en estrella del rock. Tocando la bateria, que tambien es tener moral, pero bueno. El caso es que ya estaba talludito y, entre unas cosas y otras habia tocado, por ejemplo, con los Rolling, con Robert Plant, con unos cuantos de los que seguro que se acuerda el Andres y, tatatachan... con The Clash. Me he resistido todo lo que he podido, pero ya esta bien. Con todos ustedes:



Lo que nos lleva a esto:



Besos a tutiplen.

P.D.: Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Me perdonais por lo de los acentos, y las exclamaciones e interrogaciones, no? Soy un paleto, no soy capaz de encontrarlos en estos teclados. Y de las 'n' con palitroque arriba, ni te hablo.
P.P.P.D: Mas besos, lene!

viernes, 9 de octubre de 2009

Greetings from London

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

No me digas que no baile
no me digas que no beba
pídeme otro poco de agua
y una jarra de cerveza.

Notting Hill era un barrizal infecto. Como la feria de Abril. Luego llegó un tal Alberto, marido de Victoria, una reina a la que seguro que recordaréis por sus recientes incursiones en el cine, y le dio una vuelta al asunto. Según la crónica rosa, el Alberto lo que buscaba era asegurarse una buena jubilación, como cualquier humilde consejero delegado. Lo que pasa es que luego se quisieron mucho y bien. Palabra de Wiki.
Vuelvo, que me hago mayor y pierdo el hilo. Antes de que Hugh Grant se paseara por estas calles, aquí no se vívía lo que se dice bien. Era zona de potteries, de alfareros, que me lo ha dicho la Endur, que se lo ha leído a Enric González, que es muy grande. Y por no muy bien me vengo a referir a una esperanza media de vida de 12 años. En el siglo XIX. En Londres.
El Andrés y la Endur se vinieron aquí hace un año. De naturaleza robusta, ya duplican o casi triplican esa esperanza de vida. Teníais que verlos zampar y beber. Bicho que come no muere, que me dijo alguien el otro día. Si fuiste tú, identifícate, que aquí no se da la cara, pero sí las referencias.
Aparte de alimentarse como si no hubiera un mañana, temerosos de que vuelvan aquellos tiempos decimonónicos, tienen la costumbre de alojar a numerosos viajeros. Lo hacen como si no molestáramos, como si les gustase. Gracias.
Y esa costumbre también la tiene La Dirección, que más que un hogar tiene un hostal en Sevilla, pero hoy no está aquí por eso, no. Está porque hoy es su cumpleaños y porque pa' mí que lo va a celebrar allí. Y porque nos vamos a tomar unas a su salud por aquí. Va por usted.



Ésta por ti, María, junto con un puñao besos:



Y ésta, pa' mis anfitriones, pa' que me saquen a bailar:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 2 de octubre de 2009

Exiliado

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Vete de mis tierras, Cid,
mal caballero probado,
y no me entres más en ellas
desde este día, en un año

Sevilla, 1997. Éramos tan jóvenes y tan felices. Estudiar Periodismo era sinónimo de éxito, personal y profesional. Y allí estaba yo, con mi flamante licenciatura. ¡Ah!, pero los espíritus intrépidos están llamados a las más elevadas tareas. Decidí, en mi modestia, conquistar el mundo, como los grandes: El Cid, Alejandro Magno, Amundsen, Dinio, William Wallace. Nada parecía demasiado. Sí, eso era: William Wallace, Braveheart. ¡Adiós, pusilánimes!, Escocia sería mía.
El año anterior había estado el Andrés y hablaba maravillas. Whisky, fiestas, mujeres ardientes y hasta lagos con su monstruo dentro. Todo aquello sería mío. Así que me fui a Edimburgo a pasar un veranito y, de paso, encontrar un trabajo y aprender inglés. Una aventura, qué os voy a contar.
Pues os voy a contar lo poco que dura el verano por allí. Seis días exactos. ¿Te puedes creer que hay países donde no para de llover en julio? Fíate de mí. Mi superego llegó un lunes por la mañana, pongamos por caso, y mi ego, esa tarde, ya estaba empapado. Arrojado que es uno. Apenas se rieron de mí los amigos. Tío Matt me llamaba por entonces el Chaves. Sí, por el de los Fraggel.
Vosotros estáis muy viajados y la mitad habéis estado o estáis por el extranjero. Hasta idiomas habláis. Algunos, incluso, sois de fuera. Uno es más de provincias y no iba más allá del parque de La Victoria cuando era pequeño.
La María se ha cansado de verme viendo "Madrileños por el mundo". A ella qué le importará un churrero de Chamberí en Nueva Zelanda, si su padre es francés y hasta ha ido al Congo. Lo mío es otra cosa. Padre es murciano y Madre, gallega. Soy más impresionable, sí. Ten en cuenta que, en casa de la María, cuando dicen "vichisuá" saben cómo se escribe. En la mía sabemos deletrear zarangollo, pero viste menos.
El otro día va y me suelta: "Londres, tú te tienes que ir a Londres a aprender inglés". Yo puse cara de susto. "Y no me pongas caritas". Es de Burgos, donde el Cid, no te digo más. "Y no vuelvas hasta dentro de un mes". "Pero...". "Y te callas". Sí, cariño.





Besos a tutiplén.

P.D.:¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 25 de septiembre de 2009

El secreto

Queridas queridísimas y queridos querídisimos,

El día que tú naciste
nacieron todas las flores
y en la pila del bautismo
cantaron los ruiseñores

"Tres meses hace que no te veo". Ésa es Madre. No te creas tú que le cambió la voz. Nada de nada. Si llega a nacer en Calabria, tengo la vida resuelta. Había llamado yo, porque no tenía aceite y no sé dónde se compra. Desde hace quince años me lo traigo de casa, a un precio sin competencia. "No sé si me queda". Jodo. Menos mal que nos juntamos este fin de semana para el bautizo del sobrino. Primero, unos apuntes.
Saulo de Tarso se ganaba la vida cazando cristianos. Dios le dé trabajo a cada uno en su oficio, que decía el enterrador del pueblo de Padre. Ahí tenemos, pues, a San Pablo, camino de Damasco, para cumplir con su tarea. En éstas que se le aparece Jesús, en forma de luz cegadora: "Saulo, Saulo, ¿por qué me persigues?". Y el pobre: "¿yo?, ¿yo?, ¿perseguirte?, ¿yo?, ¡qué cosas tienes, Jesús!". Se convirtió, claro. A ver qué hubieras hecho tú.
"Pero se mueve". La Inquisición le había cogido un poco de ojeriza a Galileo por aquello de que si la Tierra giraba alrededor del Sol o, por el contrario, era al revés. Se retractó en público para que no le dieran la brasa y aquí paz y después gloria. Al salir, dijo eso de "e pur si muove". Ya, ahora.
"¿Se arrodilla usted realmente movido por la piedad o está en el secreto?". Ruiz Jíménez era embajador en el Vaticano, tiempos de Franco, y estaba reza que te reza. Se ve que allí no se llevaba mucho porque, escamado, fue un cardenal el que se lo preguntó. Ni Richelieu, vamos.
Querido sobrino, esto lo hacemos por aceite. Que quede entre tú y yo.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Lo más probable es que todas las anécdotas sean mentira. Como dice Berto, el de Buenafuente, no creo que aquí venga nadie a aprender, pero por si acaso.
P.P.P.D.: Bueno, lo de Madre es rigurosamente cierto, no vayamos a liarla.
P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 18 de septiembre de 2009

¡Qué bien se estaría en el Tirol!

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Esta noche me voy a acostar contigo
pa contarte los pelos del jigo
tenías (sic.) uno blanco y cuatro coloraos
pom, pom, pom, pom, ¡qué chichi más pelao!

Los amigos pata negra son los de norte. Allí sí que hay buena gente. Nada de tú te vienes pa'cá, nos echamos unas cañitas y arreglamos el mundo en dos patás. Que va, que va, aquello es otra cosa. Tu coges a un austriaco y a uno de Bollullos de la Mitación y es que no hay color. Que con el austriaco igual te cuesta más, no te digo yo que no, pero al final da gloria de estar con ellos.
"Españoles por el mundo" te enseña estas cosas. Lo dijo una señora que llevaba veinte años en Salzburgo y al final se había hecho colegas. Contaba la buena mujer que no había sido fácil, pero que a los compadres austriacos, una vez que te los ganas, ya los tienes pa' siempre. No como los vuestros, que se os caducan.
Ayer se dejaron caer por aquí el Andrés y la Endur, los de Londres, ya sabéis. El uno es de Sevilla y la otra, de Pucela, aunque insiste en que es de Donosti. Vale, lo que tú digas, tía. Un poco, la verdad, sí debe serlo, porque las novias del norte también son más novias. A las tres de la mañana cogió al Andrés y lo metió en un taxi. Después se metió ella, que tenían que acompañarse a casa. Son como la Coca-Cola éstos, que no tienes claro si son peores solos o mezclados.
La semana pasada fue La Dirección la que hizo un alto por la capital de camino a su casa en Sevilla. Venía del Perú, también sin ganas y con el sueño cambiado.
Señora, lleva usted razón: sus amigos austriacos son fetén, los míos dejan un dolor de cabeza espantoso.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 11 de septiembre de 2009

Ser padres hoy

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Venga señor cura, venga,
que en mi casa hay un trabajo,
que se ha caído mi abuelo,
y está mi abuela debajo.

Dalton Trumbo era un pajillero confeso. Gran noticia, ¿verdad? Venga, desencoge los hombros, que te vas a contracturar. Me pongo las gafas de pasta y empiezo por el final. Dalton Trumbo escribió Espartaco, una peli de la que Kubrick quiso renegar, porque no le dejaron hacer. Menudo era éste. ¿Culpable? El Kirk Douglas que, aparte del prota, fue el productor. ¡Qué sueñito más rico te echarías ahora, ¿eh?! Por mí no te cortes. Sigo. Kirk le dijo a Dalton: "No me vengas con tonterías y fírmame ya el guión, que tengo muchas cosas que hacer".
La tontería es que se había pasado casi un año en chirona por lo de la caza de brujas. Escribir películas era una de las tonterías accesorias que le habían prohibido. Durante diez años, algunos amigos suyos se curraron muy buenos guiones. Hasta que llegó Kirk Douglas, que recuerdo que ponía la pasta. Cuando veáis Espartaco o Senderos de Gloria, tenedlo en cuenta.
Antes del jaleo, Trumbo escribió alguna tontería, como "Johnny cogió su fusil". Después se hizo alguna más, como "Papillón". Y de prisiones cargado, que diría Calderón, le escribió esta carta a su hijo adolescente:

"(...) Te mando dos libros, que creo que son bastante apropiados para tu edad: 'Education of a poker player', con un montón de consejos poco limpios, pero lícitos, para desplumar a la gente; y 'Sex without guilt', que deberías compartir con tus amigos y que lo escribió alguien que se ha ganado un lugar en la historia como el mayor benefactor de la humanidad desde el mahatma Gandhi. El libro lo podríamos considerar un manual para pajilleros. Su autor: el doctor Albert Ellis (...)
Por mucho que lo intente, no te harías una idea de lo turbulenta que fue la juventud de tu padre con esto del sexo. Eran otros tiempos y no hay que darle más vueltas, pero no te puedes ni imaginar las ventajas que tienes si lo comparas con lo que tenía yo. Por nombrarte sólo tres: una habitación para ti solo, un padre pajillero y al doctor Albert Ellis".

Es parte del monólogo que se casca Nathan Lane en Trumbo, un documental con las cartas que se escribió desde el maco. Lo he traducido con mi inglés de chichinabo, porque no he encontrado los subtítulos, así que, a lo mejor, de lo que habla en realidad es de ornitología. Concédeme el beneficio de la duda y ya vamos viendo. De paso, imagínate a tu padre largándote eso y me cuentas.
Querido hermano, querido Pepe, querido Luis y querido Lorenzo, en los momentos duros, cuando todo se os ponga cuesta arriba, recordad que, al menos, le podréis ofrecer a vuestros hijos dos de esas cosas. Seguro que estáis a la altura. ¡Enhorabuena!
¡Maaaaaaambo!





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Por cierto, de aquí salen algunas de las coplillas que salen en este blog. A cada cual, lo suyo.
P.P.P.D. ¡Más besos, leñe!

viernes, 4 de septiembre de 2009

A flote

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Fifteen men on a dead man's chest
Yo ho ho and a bottle of rum
Drink and the devil had done for the rest
Yo ho ho and a bottle of rum.

El Titanic se hundió con música. La orquesta siguió en plan parece como que refresca un poco, ¿no? Eso cuentan, al menos. Serían de Burgos, que con un par de rebecas se hacen un ochomil. Como habéis visto la peli, pues ya lo sabéis. A mí, junto a otros muchos, la historia me llegó por Adrián Huici.
Huici era profesor y nos vino con el cuento el último día de su clase, en el último curso de la carrera. Amor y muerte en las aguas heladas del Atlántico. La historia tiene miga, os pongáis como os pongáis. Añadidle acento argentino. Del de Borges y Cortázar, ¿eh?. Y allí tenéis a una clase entera, un sólo corazón, oyendo los gritos de los pasajeros entre gente pisando a otra gente, codazos para hacerse con un sitio y "silollegoasaberviajoenprimeramiratú" variados. Lo peor de la naturaleza humana, condensado en unos pocos metros. Como el mercadillo de los jueves de Jaén, queridos cosmopolitas.
Y ahí estamos, de secano, mordisqueandonos los codos, los ojos encendidos, dispuestos a dar nuestra vida por salvar a alguno de aquellos desgraciados. Y el relato continúa: "La orquesta, sabéis, no dejó de tocar". Pausa dramática. "A pesar de los gritos, del miedo, del, digamos, incierto futuro". Mirada. Otra pausa. Y redoble: "Pase lo que pase, no dejéis de tocar siempre vuestra propia música". Se le aplaudió mucho al señor Huici.
El Chaves, con una caja de herramientas, es capaz de sacar a flote la Atlántida. Un día de cañas, hace ya unos añitos, estábamos hablando de la peli. Cuando terminamos dijo: "Si me dejan a mí con un rollo de cinta americana, eso no se hunde".
Ya volverán las vacaciones. Música, maestro:





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 28 de agosto de 2009

¡Vive la France!

Queridas queridísimas y queridos queridísmos,

Laissez parler
Les petits papiers
A l'occasion
Papier chiffon
Puissent-ils un soir
Papier buvard
Vous consoler

"Ahora mismo te pones con eso". La María, a veces, varias veces, se pone brava y no se apiada. Ni siquiera habíamos entrado por la puerta. "No haber hecho un blog", dice, inmisericorde. Sea, pues, pero os lo cuento otro día. ¡Vive la France!



"Manda la de 'Les petits papiers' del Gaingsbourg". Sí, es La María, otra vez. Lo he puesto en el youtube y me ha salido esto de abajo. "¿Se vale?", he preguntado con un hilo de voz. "Bueno, vale".



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Endur, Maca, Marta, Andrés y Luis, hoy se os quiere todavía un poquito más.
P.P.P.D.: Pedro, Sergio y Anita, mil gracias por vuestras aportaciones para el viaje, ¡qué hubiera sido de nosotros sin ellas!
P.P.P.D.: Miguel, Rita, Ale, Mónica, Cris..., se os ha echado de menos: ¿unas cañas?
P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 14 de agosto de 2009

Carretera y manta

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Vamos de paseo, pi, pi, pi,
en un auto viejo, pi, pi, pi,
pero no me importa, pi, pi, pi,
porque llevo torta.

Todo cuerpo sumergido en un fluido experimenta un empuje vertical hacia arriba igual al peso del fluido desalojado. Arquímedes tenía esas cosas. La leyenda lo presenta metido en su bañera, dándole al magín e, imagino, con todo el suelo lleno de agua. "¡Eureka!", dicen que dijo, mientras que salía a la calle a comunicar al mundo su descubrimiento. Con el mandao al aire, que la ciencia no entiende de protocolos. Si llega a estar Madre por allí hace una buena prueba de resistencia de zapatillas: "¡Niño, vístete, no sea que tengas que ir al médico!". Y la posteridad se espera hasta que deje el baño como los chorros del oro. No lo dudes.
El Andrés y la Endur, hace unos meses, dejaron caer que se iban a ver la Torre Eiffel de cerca. "¿Quién se apunta?". Oye, más manos que en la hucha del PP. Liderazgo se llama eso. ¿Y para acercarse hasta allí? Cada uno a su aire, que ya somos mayorcitos todos. Pues vale.
"¿Nos vamos retozando por la costa?". La que habla es la María. No digo yo que fueran las palabras exactas, pero sí que son las que van a quedar por escrito. Me lo dijo en el coche, mientras me sujetaba para que no me desnudara y saliera a hacer trepolinas en medio de la autovía. Ya te imaginas la respuesta, claro. Mañana es el día. Próxima parada: Hendaya.
¿Cuerpos?, ¿fluidos? ¡Qué sabrás tú, Arquímedes!.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Me da a mí que el viernes que viene no va a haber canción. ¡A disfrutar, criaturitas!
P.P.P.D.: El Sergio sugirió una coplilla que venía que ni pintada para el post de la semana pasada. Allí la he subido, para público disfrute. Yo no me la perdería, que lo sepáis.
P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 7 de agosto de 2009

Consejos veraniegos

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Desde Santurce a Bilbao
vengo por toda la orilla
con la falda remangada
luciendo las pantorrillas

Francisco Serrao era amiguete de Magallanes, el que (casi) dio la vuelta al mundo. Los dos se habían conocido en las expediciones que montaba el rey de Portugal para hacer caja. Eran tiempos duros aquellos, de mucho muerto y mucha miseria. Eso sí, los niños respetaban a sus mayores y la calidad de la enseñanza era mucho mejor.
El asunto, como ya sabéis los que no sois de la ESO, es que andaban todos como locos buscando nuevas rutas para traer las especias de las Indias y que las pagaban a precio de caña en la plaza del Dos de Mayo. Así se la pasaban de un lado para otro, a mayor gloria de D. Manuel, sin mucha más recompensa que la de no dejarse el pellejo en tierras de infieles.
En una de éstas, el Sr. Serrao, que había estado siempre en primera línea, naufragó con un barco cargadito hasta arriba de pimienta y otros potenciadores del sabor. Los daños materiales fueron cuantiosos, pero no hubo que lamentar víctimas mortales. A duras penas llegó el capitán con sus hombres de vuelta a la isla de donde partió, Amboina, allá por Indonesia. Se ve que los baños de agua fría aclaran las ideas, porque poner el pie en tierra firme y decir una y no más, Santo Tomás, fue todo uno: "El rey se puede quedar con toa su puta madre", reflexionó.
Y le escribía cartas cada dos por tres a su amigo Magallanes, "¡vente pa' Amboina, Fernando". Imaginaos: su poquito de fruta por aquí, sus cerditos que se crían solos por allá, sus mozas en cueros, su playa sin colillas, su chiringuito con producto del día. Una delicia. Nueve años pasó allí, hasta que la palmó, más feliz que una lombriz. Magallanes no llegó a visitarlo.
Marlon Brando, ya sabéis, se compró una isla en Tahití y se tiró más de treinta años que si me quedo que si me voy. Antes de eso, rodó "Rebelión a bordo", que va del motín de la "Bounty" a manos de Christian Fletcher. Esto cayó más o menos a finales del XVIII, cuando los niños todavía respetaban a sus mayores, aunque menos que en tiempos de Magallanes. Fletcher, después de unos meses en Tahití viviendo a lo Francisco Serrao, le dijo a su superior que fuera él saliendo para Inglaterra en un bote, si eso, qué él iba sacando el barco.
Da envidia, ¿no? Vamos con un par de matices rápidos. Al portugués lo envenenó un poco, al parecer, el jefe del terruño al grito de "¿Te has creído que esto es un hotel, Francisco Serrano?". Casi tres siglos más tarde, CF2 tuvo que salir ciscando porque su ex superior tuvo el cuajo de hacerse seis mil kilómetros en una chalupa y de mandar luego a buscarle para decirle un par de cositas. Se libró por los pelos, pero acabó en una isla como que menos mona y con menos gente. Y cuando digo gente quiero decir mozas. ¿Os imagináis al Carlos "Yoyas" sin cámaras de por medio? Pues eso. Cuando muchos años después se dejaron caer otros cristianos por la isla sólo quedaba uno. Y nueve zagalas. Del Fletcher, ni la raspa.
Disfrutad de la playa, elegid bien la compañía y no dejéis que vuestro jefe os arruine el verano. ¡A bailar!


(De la selección del Manolo. Gracias otra vez).

La Mavi, hace algún tiempo, me habló de un programa de Radio 3, "Melodías Pizarras". Le eché un ojo y lo dejé estar. La semana pasada me lo topé por casualidad. Ayer, otra vez. Y me dije: "De ésta, no pasa". Este blog se declara rendido admirardor y piensa aprovecharse del conocimiento de los hermanos Pizarro en sucesivas ediciones:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

Actualización: señor anónimo de los comentarios, tiene usted más razón que un santo. Ahí va eso:


(Gracias, Sergio)

viernes, 31 de julio de 2009

Fuera de juego

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Lleve usted nardos, caballero,
si es que quiere a una mujer.
Nardos no cuestan dinero
y son lo primero para convencer.

Seguro que lo habéis visto un millón de veces. En "La gran evasión", por ejemplo. La cosa va de unos americanos que se quieren dar el piro de un campo de concentración nazi (si no queréis que os cuente la peli, pasad de este párrafo). Total, que se largan unos cuantos y a dos de ellos, cuando ya están a punto de atravesar la frontera, los paran. El americano habla alemán como Goethe cuando iba a una entrevista de trabajo. La cosa va como la seda, pero al nazi no se le escapa ni una oferta del Lidl. Casi han pasado ya y suelta, en plan colega: "Good luck!". El yanqui, atontolinao, responde: "Thank you!". Y lo vuelven a entrullar, natural (bueno, en la versión para niños).
"¿Qué hacéis en las fiestas de Lavapiés?", me dicen el otro día. ¿Ein? ¿Que son este fin de semana? ¡Canastos!, ¡córcholis y barástolis!, ¡repámpanos! Sí, sí, que tampoco es para tanto, pensaréis. Ya. Que se te pase el día de la patrona de tu pueblo y me lo cuentas. Hazte una idea. Estás en la plaza del Posito, con tu caña y tu tapita, junto a la catedral. En Jaén, ¿dónde si no? Y pasa por allí un, es un poner, aceitunero cofrade del Abuelo con un chalé en el Puente Tablas y que está preparando su poco de pipirrana en plena Guerra de la Independencia: "¿Te vienes pa' lo de la Virgen de la Capilla, ni pollas?" "¿Lo cualo?" Fusilao. Fijo. Por gabacho y porque es la feria chica, que si se te pasa San Lucas te fríen en aceite de girasol.
Lavapiés, por cierto, es un barrio de Madrid, que no tenéis por qué saberlo todo, que está lleno de grifotas y donde la densidad de población se mide dividiendo el número de piojos por el de rastas y volviendo a dividir ese cociente por cien para que no te salgan cifras propias de Okinawa.
Aparte, Lavapiés es eso que llaman un barrio multicultural. Eso quiere decir que hay gente de muchos sitios distintos, pero no de cualquier sitio. Si hay sólo ingleses, franceses y españoles, no vale. No, no y no. Eso no es multicultural, qué va a serlo. Eso es una fabrica de chistes. Tiene que haber gente de África y de Asia, por lo menos. Y de Sudamérica, también un poco. Eso es, lo importante es que no sean europeos. Ahora, junta a los jipis con los viejos del lugar, que también los hay, y mete a los inmigrantes. Agítalo bien. ¿No se mezclan? Eso es un barrio multicultural. Pues aquí es donde organizan, a primeros de agosto, unas fiestas que son como la Velá de Santa Ana, en Triana. Clavaítas, sólo que sin río y sin pescaíto frito, que no se puede tener todo, pero con esa fauna que he contado más arriba. Y sin poner sevillanas. Y con sus gallinejas y entresijos, y con su cerveza fresquita, y con sus bocatas de panceta, y con sus banderitas y sus farolillos, y con sus casetas de escopetas, y con... ¿vienes?

Ya está bien de cháchara. Ésta se la mandó el otro día el Manolo, que es un exquisito, junto con otra media docena de coplillas, a cual mejor. Pues muchas gracias, mozo:





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!

P.P.D.: La Dirección está en Perú haciendo el bien. Es buena gente el zagal, no lo puede evitar. Y en un rato que no estaba salvando el mundo, se mandó una canción de por allá. A esto le llaman rock por aquí, cuenta. Y empieza a sonar, que os digo yo, algo a lo ¿Judas Priest?. Y a los diez segundos se pasa a una especie de ¿salsa? donde lo mismo entra una quena que una batería. Total, si estamos en familia. Y se ponen a contar la vida de un vigilante, "Guachimán". Todo serios, ¿eh?. ¡Y qué letra, gensanta, qué letra! De la sección: "Hay gente pa tó":



P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 24 de julio de 2009

Watching the English

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Al subir las escaleras
te he visto la pantorrilla
y un poquito de la roña
que llevas en la rodilla

Iba a hablaros yo hoy de los ingleses. A hacer un análisis profundo y enjundioso de esas criaturas, partiendo de una muestra reducida. Muy antropológico todo. La cosa es que el Andrés, que es la versión analógica de Facebook, nos propuso quedar ayer con un amigo suyo que venía de Londres y que no habla ni una palabra en cristiano. El Andrés estaba en Sevilla, por cierto, así que nos lo propuso a María y a mí. Como muy original el asunto. Luego resulta que el tipo en cuestión había quedado con otros dos, ingleses también, y era un buen momento para hacer trabajo de campo. Se contaron hasta un par de cosas bastante graciosas, fíjate tú, pero ahora resulta que me tengo que ir pitando. Así que poneros a bailar un ratito y dejar de molestar a los mayores, que tenemos cosas que hacer:





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 17 de julio de 2009

Sexo salvaje vs. lindo gatito

Queridas queridísmas y queridos queridísimos,

Cada vez que te veo
me lo imagino
que debajo la falda
llevas el nido

Vicente Ferrer era un buen hombre. Tanto que en Madrid hay una calle dedicada a un santo homónimo y está llena de bares. Durante un tiempo, confieso, creía que se trataba del mismo tipo. Con los años me di cuenta de que sólo se canoniza a los muertos, claro.
Peor fue lo del Andrés, que estuvo seis meses sin probar una gota de alcohol por un dolor agudo en un costado. El zagal empezó a cuidarse, preocupado por su hígado. Medio año después, un amigo le dijo que se estaba señalando el lado izquierdo. La cogorza sería pequeña, imagino. Luego se hizo un máster y todo, no os creáis, y está en Londres en una empresa donde tienen muy claro dónde está la derecha. Cosas de la vida.
François Truffaut era un follarín. Dedicó su vida a trajinarse todo lo que se meneaba y, en los ratos libres, a hacer pelis. Hay una, que en español se llama "El hombre que amaba a las mujeres", pero que seguro que está traducida al francés, que empieza con un desfile de ex amantes que van al entierro del prota. Dicen los entendidos que el gabacho sólo hablaba de sí mismo en sus obras... Al parecer, era un cabrón con pintas.
Nuestro amigo Ferrer, con el pasar de los años, decidió que ya estaba bien de ser misionero y se arrimó a una inglesa que fue a entrevistarle y acabó quedándose. Casualidad o no, cada vez se le veía más delgado. Y a su señora, más rolliza. Hay posiciones donde sólo uno hace ejercicio. A su entierro fueron, según las crónicas, más de cien mil personas.
¿Y? Pues que el Andrés se mandó una coplilla la semana pasada con letra simple, pero jugosa. La vais a oir en seguida, tranquilidad. Es de la Lily Allen. Se queja, pobre, de que su partenaire es bueno como las patatas con huevos, pero que le falta fuelle. Ya me entendéis, que estamos en horario inantil. Y se me planteó una duda, que os traslado: ¿Puede Ramón García ser fogoso? ¿Puede Rocco Siffredi ser cariñoso? ¿En qué bando estáis? Yo siempre he sido muy de fusión,... ¿verdad, María?... ¿verdad?...¿María?





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 10 de julio de 2009

Playa

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

A las mocicas serranas
no las puedes engañar
por las buenas, lo que sea
por las malas, ni pensar

La María y yo nos hemos venido a la playa. Nos dio por pensar: ¿Madrid o turisteo? Y entre dos males, nos dijimos, siempre es preferible el Mar Menor. El “Un, Dos, Tres” lo inventó y un grupo de pioneros se lanzó a la conquista. Dominaron las olas, caldearon sus aguas y edificaron su costa. Hasta niños llegó a haber. Doy fe.
Hoy hay farmacias y centros de fisioterapia. No digo más. Para que os hagáis una idea, alguien de mediana edad, aquí, los setenta ya no los cumple. Se aprecia muy bien en la fórmula:

x = a/100b

donde “x” son los años del bañista habitual; “a” es el número de bañadores de cuerpo entero; y “b”, el de mozas en top less. La calculadora da error, que lo sepáis.

“¿Y para qué vais, tontos del haba?” Primero, porque yo no voy a la playa a ver zagalas en cueros, y menos en estas latitudes (y mi señora tampoco mira a los señores, asegura); segundo, porque tienen el mejor arroz conocido de la cristiandad, el caldero; y tercero, por resumir, porque como dice el Pepe, ya tengo una edad en la que me puedo permitir no ser moderno. Hala, me voy a por la sombrilla.



Y sí, voy a poner ésta:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Esta noche volvemos pa’ la capital, que mañana viene La Dirección. El que quiera, que se apunte.
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 3 de julio de 2009

Cagüen

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

No creas que porque canto
tengo el corazón alegre
que soy como el pajarillo
que si no canta se muere.

Adios, abuela.





Un beso de acá p'allá.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 26 de junio de 2009

En busca del fuego

Queridas queridísimas y queridos queridísmos,

Brujica ven a bailar
la polka de la luna llena
He preparado un akelarre para ti,
¡a ver si los niños se van pronto a dormir!

El otro día estuvimos en una fiesta disonante cognitiva. Como lo oyes. El Pedro mandó un mail diciendo que si nos hacía una de hogueras de San Juan en el parque del Oeste. ¿Por qué no? Allí que fuimos la María, la Rita, el Miguel y un servidor. Cuando llegamos, no había ni rastro de fuego. Como te lo cuento.
Pedro es, digamos, raro. El otro día, sin ir más lejos, se quería llevar a lo alto de Gredos a un par de niñas de 7 y 8 años para vivaquear... (silenc.) (más silenc.). No, no es ese tipo de raro.
Lo voy a contar de otra manera. A Pedro, el otro día, le pareció la mar de normal la propuesta de Ale de llevarse a dos niñas de 7 y 8 años a pasar la noche al raso en lo alto de una montaña.... (tosecit.) (otra tosecit.). Dejémoslo estar. Limpiad vuestras mentes. ¿Véis prados, flores, animalicos, gentes de todas las razas, chilums y ruido de tambores? Vamos por buen camino. ¿Os parece entrañable? Teníais que haber venido entonces.
A lo del templo de Debod, digo. En lugar de candela, nos econtramos a dos docenas de hippies, por lo menos, abrazados en círculo. ¡Qué impresión! No se podía pasar de tanto amor que había. Al final lo logramos, claro que sí, y nos pusimos con sus danzas y con sus cosas. Oye, que casi acabamos comprando una colección de flores de Bach con regalo de un atrapasueños. Al final preferimos pillar unas cervezas, pero por poco. ¡Natural!


(a éste sí que no le dejaba yo con las niñas)



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: El Andrés y la Endur vinieron, vieron y vencieron. Madre mía de mi vida, menos mal que se dejan caer poco. Ha sido un placer, criaturitas.
P.P.P.D.: Compis de inglés, esas cañas que nos echamos antes de lo de San Juan habrá que repetirlas, digo yo, a ver si el Jesús nos canta otras coplillas.
P.P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 19 de junio de 2009

A la hoguera

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Tengo una casa en el pueblo
que está vieja y con heridas
tiene el techo con goteras
y alguna pared hundida

¿Qué tenías pensado hacer este miércoles? Ni te lo habías planteado, ¿verdad? Pues que sepas que es la noche de San Juan. Fuegos, cervezas, jipis, tambores... esas cosas. Seguro que en tu ciudad, pueblo o aldea le dan yesca a algo.
Aquí, en la Villa y Corte, se monta una hoguera bastante resultona junto a la iglesia de San Francisco el Grande, en la Latina. No le falta ni un detalle, da gloria verla. Acércate, criatura, y nos echamos unas cañas. Y unos bailes, claro, y unos bailes:





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.:El Andrés y la Endur vienen a Madrid. Fieles a sus principios, ellos avisan la fecha de llegada dos meses antes y luego no vuelven a mencionar el tema. Para no estropear la sorpresa, será. Si los veis esta noche, haced como que no sabíais nada, que seguro que les hace ilusión.
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 12 de junio de 2009

¿Bodorrio y punk?

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Por dónde vas a misa
Que no te veo
Voy por un caminito
Que han hecho nuevo

Nos vamos para Murcia. Se casa mi prima en un hueco que han dejado entre dos urbanizaciones y tenemos que rellenarlo. Al parecer es de esas cosas que no se puede decir que no. Le comenté a madre, así por probar: "Madre, ¿y tenemos que ir todos?". Y leí, nítido, nítido, cómo por su mente pasaba mi nombre con sus correspondientes dos apellidos. Casi me pongo a ordenar mi cuarto.
En fin, tampoco es para tanto, ¿eh?, no te vayas a creer, que mi prima es más apañá que las pesetas, mi tía vale un potosí y en Murcia aún queda un limonero.
De mientras, la gente de por aquí se ha dedicado a hacer planes a mansalva. Entre otros, el de la Rita, la portuguesa que no tenía bigote. Cumple años y va a montar una merendola el domingo en su casa. Como lo oyes. Con sus ganchitos, sus medias noches y demás productos de supermercado. La pregunta es obligada: ¿habrá Tang? El fin de semana que viene, que vuelven el Andrés y la Endur de Londres nos vamos a desquitar, no lo dudéis.
Y vamos a lo que hemos venido. ¿Se puede hacer una boda punky? Digo yo que no. Entonces, ¿lo del título? Pues que tenía unas ganas de poner estas coplillas...





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Amiguetes de los cursos de inglés de La casa Encendida. ¿Habéis llegado hasta aquí? No sabéis cuánto me alegro. ¿Quedamos para unas cañitas la semana que viene?
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

jueves, 4 de junio de 2009

Europe's living a celebration

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Me pegó mi padri,
me pegó mi güelo,
por hablar de nochi
con el mi pasiegu

San Isidro era un don nadie organizando saraos. Para cuchipandas, las de la Unión Europea. Este domingo, como bien sabéis, Europe's living a celebration. Y, para vivirla en primera persona, me han traído una invitación VIP a casa. Así que pasado mañana, mientras vosotros estáis en la cama sin saber qué hacer, andaré de francachela detrás de una urna. A las ocho de la mañana, como un clavo. Eso sí, chupando banquillo, que voy de vocal primero, suplente segundo. Vamos, como si me hubieran convocado de tercer portero para el Chamberí-Balompédica de Lavapiés. En los momentos decisivos es cuando hay que estar.
Y es que los más jóvenes de vosotros quizás no os acordéis, pero hubo un tiempo en que éramos sólo españoles. Quizá, los que sois un poco mayores, recordéis cómo perdimos nuestras últimas colonias en ultramar. Y aún os emocionaréis (lagrimit.) al evocar aquel periódico que contaba como resisitimos en Filipinas.
Los que ya peinamos canas no tenemos empacho en reconocer el miedo que sentíamos cuando, codo a codo con Don Pelayo, inventamos la Intifada. Cuando, en lo alto de un cerro, en Covadonga, rechazamos a los moros a base de pedradas en la mollera. Aún conservo el tirachinas (lagrimit. tras lagrimit.). Y eso que algunos ya venáimos avisados, que nos las habíamos visto de todos los colores en Numancia. ¡Tiempos aquellos!
Sí, criaturitas, sí. Eso es así. Los Españoles estábamos hechos del material con el que se hacen los sueños. Y sólo con un sueño se nos podía conquistar. Ese sueño, esa conquista, empezaron aquí: ¡Vaeurope, coño!





Besos a tutiplén.

P.D: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 29 de mayo de 2009

De festejo

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Remírame morena, remírame, remírame,
Remírame morena, remírame, remírame,
Yo te remiro, porque eres muy bella,
porque eres muy bella, porque eres muy bella.

La María cumplió años este martes. Veintinueve primaveras. Y nos fuimos a celebrarlo, vaya que sí. Con una botella de buen tintorro y una colección de platillos que le hubieran levantado el alma a Nacho Vegas. Padre y madre, rumbosos ellos, habían dicho que la cena corría de su cuenta. Pues bien que corrió. Ya veremos cuando les pasemos la factura. Igual para la próxima nos mandan por fax un vale del Burger King... Que te lo has creido tú, que ellos con esas cosas no atrancan. Como debe ser.
Para festejar lo de la María, por la mañana nos preparamos una merluza al horno con gulas. Con su poquito de vino blanco para arropar el paladar y su pizquita de tarta de tiramisú para decir hasta aquí hemos llegado. Aún me emociono al recordarlo.
Lo mejor vino al terminar el día, claro. Cansados, contentos, felices. En casa. En pijama. Hablando. Hablando un poco menos. Y un poquito menos todavía. Y ya casi nada. Y ahora, ¿qué hacemos?




(Pa que no quedes tú con las ganas, Mavi)

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 22 de mayo de 2009

Ajuste de cuentas

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Cada vez que te veo
con la saya rota
hasta el rabillo de la boina
se me alborota

Resulta que la semana pasada nos íbamos a ir de verbena. Por lo de San Isidro, ya sabes. Pues fíjate tú que cuando ya teníamos preparado el traje de chulapo y chulapa, que parecíamos Gallardón y Aguirre antes de empezar a grabar Matrimonadas, nos soplan que hay unos conciertos bien majetes allá por Legazpi. Para los que no sois de Madrid es como si estáis en la catedral de Jaén y os dicen que os bajéis al Pryca. Los que no sois ni de un sitio ni de otro, a ver si viajáis más.
A lo que iba, que nos fuimos a oir a esos pollos y que de la verbena ni siquiera olimos una gallineja. Para los que no seáis de Madrid, las gallinejas aquí son como la pipirrana en Jaén, sólo que huelen como el alpechín. Total, que tenemos una cuenta pendiente con las tradiciones de la Villa y Corte. Y como en esta ciudad se cruzan los caminos, este fin de semana toca, si los informes son correctos, lo de La Paloma, que es otra fiestuqui castiza. Otro día os cuento cómo un cuadro reviejo más una paloma dieron lugar a tremenda melopea. Ahora, vamos a lo nuestro.
¡Saca el güisquicheli!:



Sí, no era mucho de charanga esa coplilla, pero ésta lo va a compensar con creces:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.D.: María, amor de mis amores, se ha hecho un Tontucio en flash que baila como los propios ángeles. Tontucio, por cierto, es el bailarín barrigudo que encabeza este blog, que también lo dibujo ella. Torpe de mí, no sé cómo subirlo al internet. Me pongo a la tarea esta semana para que lo podáis ver. Gracias, guapetona.
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 15 de mayo de 2009

Nos vamos de verbena

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Por el puente de Aranda
se tiró, se tiró,
se tiró el tío Juanillo,
pero no se mató

Isidro volvía a su casa pensando en el cocido que se iba a meter entre pecho y espalda. "A ver si le han puesto bien de tocino", se preguntaba. Cuando llegó, aquello le empezó a oler a chamusquina. "Cagüen, la comida sin hacer". Isidro llevaba lo de no comer como Michael Douglas los atascos.
En esas andaba, buscando al menos un mendrugo de pan y un trozo de fuet para aplacar la gusa, cuando oyó una voz lejana. Se terminó el bocadillo y la cerveza y se acercó, mitad curioso, mitad molesto. Su hijo, su querido hijo, estaba en el fondo del pozo. Desde allí, con voz queda, suplicaba: "Padre, padre, si es posible, sácame de aquí, pero no se haga mi voluntad, sino la tuya". Isidro, ignorando los delirios de grandeza de su vástago, miró hacia un lado. Allí, al alcance de su mano, como puesta por una mano divina, la vio: una cuerda. Larga, resistente, como para amarrar un barco. Y, sin pensárselo dos veces, se hincó de rodillas y se puso a rezar.
Tanto ahínco puso que sus plegarias fueron escuchadas. Unos ángeles bajaron de los cielos hasta su casa. Cogieron la cuerda, se la lanzaron al hijo y lo sacaron del pozo. "Ya te vale, majete", le dijeron los querubines al Isidro.
Isidro, entre dientes, se reía. "No os queda ná". 5.638 cervezas y 3.200 tortillas de patatas le trajeron los mofletudos en los años siguientes. "Y para el día 15 organizamos una fiesta". "¿Y a santo de qué?". Ni se molestó en contestar. No llegó a verla el pobre. Se quedó en el sitio tal día de mayo. Los ángeles, al verse el percal, "a ver quién se lleva esto otra vez", se hicieron los suecos. "Tú déjalo por ahí, que ya lo cogerá alguien". Y vaya que si lo hicieron. Lo demás es historia. Esta noche nos vamos de verbena. Hay para todos, ¿te apuntas?





(Gracias por ésta, Pepe. Gloriosa)

Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 8 de mayo de 2009

Sevilla será una fiesta

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Morreu miña sogra
pariunos a vaca
quedamos os mismos
que eramos na casa

La Pili está siempre dándole al magín. La última que se le ha ocurrido es hacer un documental sobre la maternidad. Y quiere que salgamos sus amigotes. Ésas son sus cosas. Así que para Sevilla me bajo. Para hablar de lo que supone para mí ser madre.
Pues una preocupación constante, Pili, una preocupación constante. Lo peor no es eso, no. Lo peor es mantener a los niños alejados de la droga en el poblado mientras intento pillar la wifi del vecino.
Es lo que tienen los amigos, que te ven con buenos ojos. Te miran con esa cara de "Impossible is nothing" y a ver cómo les dices que no. Y a saber a cuántos nos ha embarcado, porque ésta no atranca. Yo la vi con los mismos ojos que pone al entrar en una zapatería. Que te sientes como el león de Nemea cuando le abrió la puerta al Hércules. No me quedó otra que darle el sí. No sabéis lo que sufrimos las madres solteras.





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 1 de mayo de 2009

Primero de mayo

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Te voy a hacer unos calzones
como los que usa el ranchero
te los comienzo de lana
y te los termino de cuero

Es viernes y fiesta, así que seguro que la mitad estáis en la playa o comiendo chuletas en el campo. La otra mitad espero que estéis con compañía, fija o discontinua, celebrando el mes de María. Hay más opciones, claro, pero son menos gustosas. Como, por la parte que me toca, tengo a la María en casa (estás de rechupete, moza), que duerme hasta por los codos, me voy a pirar sin que se dé cuenta. Me voy a la mani. Como si no hubiera nada mejor a lo que dedicar la mañana. Lo que es uno capaz de hacer para sentirse joven. Así que os voy a dejar con una canción de Ismael Serrano:



Ahora sí, en un dueto con Ska-P:



¡Salud!

Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Dice el Villas que podría poner una canción del Josele Santiago, algún día. Mira que me gusta el insurrecto, pero es que no veo yo cómo encajarla aquí. Se aceptan sugerencias.
P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 24 de abril de 2009

Alegría primaveral

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Los curas y taberneros
son de la misma opinión
cuantos más bautizos hacen
más dineros pa' el cajón

El Villas y un servidor, cuando llega la primavera, tenemos un pacto no escrito. Al primer tirante gozoso que vemos, SMS que te crió. Esto pasó ya hace cosa de un mes. Daba gloria salir a la calle. Después, cómo no, se puso a jarrear y esos tirantes se perdieron en el tiempo como lágrimas en la lluvia. Y durante estos últimos días, he visto atuendos que no me creía. Es toda una experiencia volver al abrigo, ¿verdad? Pues se acabó. Por fin, el sol está aquí. Salgan a la calle y gocen, criaturitas.
Hoy va a pinchar el Luis. ¿Por qué? Uno, porque ayer se mandó cuatro temitas y los cuatro eran buenos. Dos, porque la Marta y él van a traer al mundo una nueva criatura. Mola, ¿no? ¡Enhorabuena, amiguetes!:





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 17 de abril de 2009

Sus duele España

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Pobrecitos los borrachos
que están en el camposanto
que Dios los tenga en su gloria
por haber bebido tanto

El Andrés y la Endur siguen por Londres. Cuando no están en Australia, en Estocolmo o en Hernani. Éstos, con tal de que no se hable español son capaces de ir a cualquier sitio (y ahora entenderos vosotros con Garzón). El Carlos anda por los Alpes franceses, cuando no en San Francisco o pensando en irse a la Martinica. Menos en Madrid, donde sea. Lo mismo que el Villas, que se fue para Polonia (Cataluña, Edurne, Cataluña). Después le siguió Diana y luego se instaló en Barcelona la Mavi, que se trajo de París a su Lorenzo. Allí anda también la Lali, que es de Huelva, pero cosmopolita. Por no hablar de la Ana; la Pili, que va y viene; la Magola; la María Arnaiz; el Javi el Largo y yo que sé cuántos más que han pasado por Madrid y que se han vuelto a provincias. Ya sé qué os pasa, criaturitas: sus duele España. No deberíais haber leído tanto a Unamuno.
¡A bailar ya, leñe!





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!

P.P.D.: Señor De Zubiría, un abrazo bien fuerte.

P.P.P.D.: Señora cholita, otro para usted.

P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 10 de abril de 2009

El tío más feliz del mundo

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Había una vez un barquito chiquitito
había una vez un barquito chiquitito
que no sabía, que no sabía
que no sabía navegar...

Este miércoles, de madrugada, nació Pablo. Pablo, como no podía ser de otra manera, es el bebé más bonito que han visto ojos humanos. Tiene de todo: veinte dedos, dos orejas, otros tantos ojos, una nariz y demás accesorios de serie. Mi hermano ya se encargó de contárselos todos, que me lo ha dicho a mí.
Cuando ayer entré en la habitación sólo estaba mi hermano. Sentado, con el niño en brazos. Que qué quieres que te diga, que la catedral de Burgos será preciosa y hermosa y hasta vistosa. Y el Taj Mahal, pues mira tú, como cuenta mi padre que dice un amiguete suyo: como todos los Taj Mahales del mundo. Pero ayer, cuando llegué, estaba mi hermano sentado con el niño en brazos.
Podría seguir contando y contando, pero me parece a mí que lo voy a dejar aquí, que estoy en una tienda de esas de internet y se me van a saltar las lágrimas y no es plan.
O sí, leñe. Que te voy a querer mucho, Pablo. Me has hecho el tío más feliz del mundo.
Estas canciones van para ti, Lola. Y para ti, José Juan. Y para ti, para ti, para ti, para ti, P a b l o:






P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!

P.P.D.: Al final me he puesto a llorar. Si ya lo sabía yo.

P.P.P.D.: ¡Más besos, leñe! Y más y más y más.

viernes, 3 de abril de 2009

Je-20

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Con las bombas que tiran
los fanfarrones
se hacen las gaditanas
tirabuzones

La comunidad internacional lo está pidiendo a gritos. La situación es desesperada y debemos, todos, asumir nuestra responsabilidad. Muy bien, señoras y señores, ¡¡¡la canción del viernes!!! propugna un nuevo organismo. Apúntate al Je-20 y cuenta de qué va, tú que lo sabes. Y, de mientras:





Bonus track. Ana, esto es una joya. Gracias mil:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!
 
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