viernes, 30 de octubre de 2009

Matices

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

Arremangate, Juliana,
que aqui mismo te la clavo,
que cada vez que te veo
me salen chispas del nabo.

"Vengo de fornicar con la hija del herrero". Nigel Barley, que es, o era, a saber, un antropologo pop, se fue a estudiar a unos negritos de Africa, que en sus tiempos se llevaba mucho. Confiado con el idioma despues de seis meses, les comento aquello a los oriundos. Todavia se rien de el por alli, claro. En realidad iba a plantar unas lechugas o algo asi. Cosas de la pronunciacion, no crees? Total, el otro dia le pedi un avion al taquillero del metro. "No trabajamos ese articulo"."Pues entonces deme un mapa, si eso".
La Maria esta en London Town y ella si que chana ingles. Y aqui uno dejandose el lomo para pedir las cervezas apuntando con el dedito. Poca justicia hay en el mundo, oye, pero que felices estamos. Igual nos da por plantar unas lechugas, no te digo mas.





Besos a tutiplen.

P.D.: Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Si leeis la coplilla del principio al reves es un haiku.
P.P.P.D.: Mas besos, lene!

viernes, 23 de octubre de 2009

Arte moderno

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

Londres tiene un color especial
Londres sigue teniendo su duende
me paso la tarde en los pubs
me gusta estar con su gente

Te imaginas el taxi del Fary en el Reina Sofia? Los ingleses tienen un traje del Jimmy Page en el Victoria and Albert Museum. Sin cortarse un pelo, no te creas. En la planta de abajo puedes ver un cerro de Berninis y Rafaeles y esas historias. Vamos, lo de siempre, pero a lo bestia. Como si fuera Las Vegas. Un dia de inventario en Lladro parece, que lo sepas, Isabel II.
Ocurre que si te vienes a Londres y no vas a un museo te da como cosa, no? Te imaginas que te plantas en el Cuatro Esquinas y le dices a Paco: "no, no me pongas migas de tapa". Hasta escribirlo me duele. Y a ver si os pasais un poco por Jaen capital, que alli vivimos del turismo.
Los parques tambien recuerdan mucho a Jaen. Holland Park es clavaito al Felipe Arche. Oye, que poderio! Es que te ves a las ardillas y tienen buena cara. Cuando el Pepe vivia por estas tierras, contaba que todas las palomas estaban mutiladas. El mundo avanza que es una barbaridad, Pepe, por aqui van con batin y pantuflas.
Otro dia, si eso, os hablo de Karl Marx, que esta enterrado por aqui; y de Nick Hornby, que vive en el norte; y de los pubs, que todavia no me hadado tiempo a entrar en ninguno. Y de la cerveza inglesa. La cerveza inglesa. Sabes que tienen unas setecientas? En serio. Tu crees que dara tiempo?



(Esto lo ha mandado La Direccion. Y donde manda patron, no manda marinero)



(y esto esta basado en una coplilla que ha mandado el Villas para la que aun no estoy preparado. Gracias, mozo, espero que me disculpes).

Besos a tutiplen.

P.D.: Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Mas besos, lene!

jueves, 15 de octubre de 2009

Punk's not dead

Queridas queridisimas y queridos queridisimos,

San Sebastian tiene algo
que no tiene el mundo entero
tiene playa, tiene Igueldo
y el mejor puerto pesquero

Stanley se fue a dar un paseo por el Congo alla por el 1800 y pico. Iba a buscar a un escoces que andaba un poco despistado, el Dr. Livingstone, ya sabes. Tiempos aquellos! No era el Congo tal y como te lo imaginas ahora, que va, que casi vas y vuelves en el dia. Hasta el padre de la Maria ha estado por alli, no te digo mas. No, no, no, en aquel tiempo el camino tenia un poco mas de broza y se ve que, entre unas cosas y otras, al doctor se le hizo tarde. Y aqui tenemos a Stanley:
- Hey, Stanley, donde vas con tanta prisa?
- A buscar a un amigo en el Congo.
El caso es que lo encontro y le solto aquello de "Dr. Livingstone, supongo". La Asociacion de Amigos del Alcoyano lo va a nombrar miembro honorifico.
El miercoles estuvimos el Andres, la Endur y yo tomando unas cervecitas en un pub. Y, asi son los bares, nos topamos con otro escoces. Majete el, se habia venido a Londres a convertirse en estrella del rock. Tocando la bateria, que tambien es tener moral, pero bueno. El caso es que ya estaba talludito y, entre unas cosas y otras habia tocado, por ejemplo, con los Rolling, con Robert Plant, con unos cuantos de los que seguro que se acuerda el Andres y, tatatachan... con The Clash. Me he resistido todo lo que he podido, pero ya esta bien. Con todos ustedes:



Lo que nos lleva a esto:



Besos a tutiplen.

P.D.: Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: Me perdonais por lo de los acentos, y las exclamaciones e interrogaciones, no? Soy un paleto, no soy capaz de encontrarlos en estos teclados. Y de las 'n' con palitroque arriba, ni te hablo.
P.P.P.D: Mas besos, lene!

viernes, 9 de octubre de 2009

Greetings from London

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

No me digas que no baile
no me digas que no beba
pídeme otro poco de agua
y una jarra de cerveza.

Notting Hill era un barrizal infecto. Como la feria de Abril. Luego llegó un tal Alberto, marido de Victoria, una reina a la que seguro que recordaréis por sus recientes incursiones en el cine, y le dio una vuelta al asunto. Según la crónica rosa, el Alberto lo que buscaba era asegurarse una buena jubilación, como cualquier humilde consejero delegado. Lo que pasa es que luego se quisieron mucho y bien. Palabra de Wiki.
Vuelvo, que me hago mayor y pierdo el hilo. Antes de que Hugh Grant se paseara por estas calles, aquí no se vívía lo que se dice bien. Era zona de potteries, de alfareros, que me lo ha dicho la Endur, que se lo ha leído a Enric González, que es muy grande. Y por no muy bien me vengo a referir a una esperanza media de vida de 12 años. En el siglo XIX. En Londres.
El Andrés y la Endur se vinieron aquí hace un año. De naturaleza robusta, ya duplican o casi triplican esa esperanza de vida. Teníais que verlos zampar y beber. Bicho que come no muere, que me dijo alguien el otro día. Si fuiste tú, identifícate, que aquí no se da la cara, pero sí las referencias.
Aparte de alimentarse como si no hubiera un mañana, temerosos de que vuelvan aquellos tiempos decimonónicos, tienen la costumbre de alojar a numerosos viajeros. Lo hacen como si no molestáramos, como si les gustase. Gracias.
Y esa costumbre también la tiene La Dirección, que más que un hogar tiene un hostal en Sevilla, pero hoy no está aquí por eso, no. Está porque hoy es su cumpleaños y porque pa' mí que lo va a celebrar allí. Y porque nos vamos a tomar unas a su salud por aquí. Va por usted.



Ésta por ti, María, junto con un puñao besos:



Y ésta, pa' mis anfitriones, pa' que me saquen a bailar:



Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!

viernes, 2 de octubre de 2009

Exiliado

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Vete de mis tierras, Cid,
mal caballero probado,
y no me entres más en ellas
desde este día, en un año

Sevilla, 1997. Éramos tan jóvenes y tan felices. Estudiar Periodismo era sinónimo de éxito, personal y profesional. Y allí estaba yo, con mi flamante licenciatura. ¡Ah!, pero los espíritus intrépidos están llamados a las más elevadas tareas. Decidí, en mi modestia, conquistar el mundo, como los grandes: El Cid, Alejandro Magno, Amundsen, Dinio, William Wallace. Nada parecía demasiado. Sí, eso era: William Wallace, Braveheart. ¡Adiós, pusilánimes!, Escocia sería mía.
El año anterior había estado el Andrés y hablaba maravillas. Whisky, fiestas, mujeres ardientes y hasta lagos con su monstruo dentro. Todo aquello sería mío. Así que me fui a Edimburgo a pasar un veranito y, de paso, encontrar un trabajo y aprender inglés. Una aventura, qué os voy a contar.
Pues os voy a contar lo poco que dura el verano por allí. Seis días exactos. ¿Te puedes creer que hay países donde no para de llover en julio? Fíate de mí. Mi superego llegó un lunes por la mañana, pongamos por caso, y mi ego, esa tarde, ya estaba empapado. Arrojado que es uno. Apenas se rieron de mí los amigos. Tío Matt me llamaba por entonces el Chaves. Sí, por el de los Fraggel.
Vosotros estáis muy viajados y la mitad habéis estado o estáis por el extranjero. Hasta idiomas habláis. Algunos, incluso, sois de fuera. Uno es más de provincias y no iba más allá del parque de La Victoria cuando era pequeño.
La María se ha cansado de verme viendo "Madrileños por el mundo". A ella qué le importará un churrero de Chamberí en Nueva Zelanda, si su padre es francés y hasta ha ido al Congo. Lo mío es otra cosa. Padre es murciano y Madre, gallega. Soy más impresionable, sí. Ten en cuenta que, en casa de la María, cuando dicen "vichisuá" saben cómo se escribe. En la mía sabemos deletrear zarangollo, pero viste menos.
El otro día va y me suelta: "Londres, tú te tienes que ir a Londres a aprender inglés". Yo puse cara de susto. "Y no me pongas caritas". Es de Burgos, donde el Cid, no te digo más. "Y no vuelvas hasta dentro de un mes". "Pero...". "Y te callas". Sí, cariño.





Besos a tutiplén.

P.D.:¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!
 
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