Ya no se mata como antes

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Vengo de moler, morena,
de los molinos de abajo.
Duermo con la molinera,
no me cobra su trabajo.

Guy Fawkes tenía sus días y era una bellísima persona cuando estaba de buenas. De malas, era otro cantar. La última vez, en un pronto, le dio por volar el Parlamento inglés. Que sí, que parece fuerte, pero es que eran otros tiempos. ¿Quién no ha hecho una travesura alguna vez?
Unas pequeñas rencillas entre católicos y resto del mundo tuvieron la culpa. Las cosas, entonces, se arreglaban así, más en plan práctico. España ponía la pasta y Fawkes, la mala suerte. Le echaron el guante y se estropeó el espectáculo. Ni un mísero petardeo hubo.
Para compensar, se dijeron los ingleses, por qué no le damos yesca a éste que, total, ni papeles tiene. Y se montaron una hoguera, que se llevaba mucho y que les quedó muy aparente. Tanto les gustó que siguen repitiendo cada 5 de noviembre. Más o menos, porque ya no queman a nadie y, quieras que no, pierde un poco. Haz un gazpacho con aceite de girasol y verás como vas pillando la idea. El caso es que se montan unos fuegos artificiales por todo el país para celebrarlo y son como la Velá de Santa Ana, pero sin cerveza. Tiempos estos, que ni se mata ni se bebe. ¿Dónde vamos a ir a bailar?





Besos a tutiplén.

P.D.: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D.: ¡Más besos, leñe!