¿Anarquistas o elitistas?

Queridas queridísimas y queridos queridísimos,

Row, row, row your boat,
Gently down the stream.
Merrily, merrily, merrily, merrily,
Life is but a dream.

Londres sólo tiene bares, no te dejes engañar. Los titos Andrés y Endur nos habían planificado un fin de semana, el pasado, repleto de actos culturales y nos llevaron a un pub para repasarlo. Ya te hueles por dónde va esto, ¿verdad? Pues verás, los británicos en guerra o en las colonias son otra cosa, pero soplándose unas pintas son la mar de majos. A la que te descuidas te están dando conversación.
Si descartamos a uno que decía que los españoles somos unos haraganes que vivimos de los demás (este era el sentido general, aunque quizá no refleje del todo el tono conciliador que, evidentemente, encierra esa frase), los otros dos nos pasaron información de primera mano: "No vayáis para el centro, que hoy está lleno eso de jóvenes anarquistas manifestándose. Mejor id a ver la regata Oxford-Cambridge, que son unos señores remando".

Te pido tu ayuda para que nos ayudes a seguir y elijas nuestra propia aventura:

a) Los jóvenes anarquistas no le hacemos caso a los viejos y vamos donde nos dicen que no vayamos.
b) Hombre, una regata no es como el fútbol, pero al menos no es un museo.

Elección A. Los titos, curiosos por ver a un joven anarquista, decidieron continuar la ruta preestablecida. "¡Qué chévere!", dijeron, así que enfilamos por Oxford Street. Esta calle, para que te hagas una idea, es como si siempre estuviera en Navidades. Menos en Navidades, que la cortan para que quepa más gente y ensayen para cuando vayan al infierno. Pues no había ni un alma, chacho, que se te encogía el corazón.
De pronto, hordas de desarrapados se lanzan sobre nosotros. Empujo al tito Andrés para que se entretengan con él mientras intento huir, pero sabe a viejo y no le hacen apenas caso. No tardan en darme alcance. En la lejanía oigo las risas de la tita Endur y la María. Se van con dos antisistema. El tito y yo hemos fallecido. Gracias por elegirnos esta ruta.

Elección B. "¿Jóvenes? ¿anarquistas con pelos estropajosos? ¿Y después qué, nos tomamos unos pintxos por el casco viejo?". Esa es la tita Endur, que es vasca y decía que para ver lo de siempre se hubiera quedado a vivir en Donosti, que se come mejor. Así que ¡hala, tós pal río!
¡Qué diferencia de categoría, oye! Los barquitos los vemos pasar tres segundos, sí, pero en orden. Ahora, fíjate: Oxford Street está vacía porque se han ido todos para el Támesis. Cuarto de millón de personas cuentan que hay. ¿Pues sabes cómo nos enteramos de que ha terminado la regata? Porque la gente empieza a irse. ¿Tú te imaginas cualquier celebración de esa categoría aquí? Que sé yo, un campeonato de alevines en el colegio del niño. Pues allí no se escucha ni a los padres de los remeros.
Nos vamos al pub otra vez, claro. Nos pedimos unos refrescos y una ensalada. Al día siguiente, de manera inexplicable, nos duele la cabeza. Bueno, siempre es mejor que caer en las garras de unos jóvenes anarquistas. Gracias por elegirnos esta ruta.



La canción de arriba la trajeron los titos de ¡tatatachán!... ¡Barbados! La de abajao es un antojo del Villas, que para una vez que pide no se va a quedar con las ganas, ¿no? Mil gracias.



Besos a tutiplén.

P:D: ¡Todos somos Blanco Herrera!
P.P.D: ¡Más besos, leñe!